— Gå inte och trampa mig i hälarna, Galja! Vi har viktiga gäster här i dag! — fräste Larissa och knuffade helt enkelt undan mig från verandan till mitt eget hus.
Hon rättade till den lätta chiffonsjalen runt halsen och såg sedan stolt ut över trädgården.
Synen var ganska märklig. Framför vårt gamla, mossbeklädda äppelträd passade sidensjalen ungefär lika bra in i omgivningen som en diamanttiara på huvudet av en kolchosordförande.
Jag lutade mig mot dörrkarmen och betraktade min svägerska nyfiket.
Redan i onsdags hade hon ringt min man Sergej, sin egen bror.
— Jag vill bara ordna en liten familjesammankomst, hade hon vädjat. — Inget stort. Några personer, lite grillning, kanske några korvar. Det är ju hans femtioårsdag …
Sergej är inte den typen som snålar med maten när han har gäster. Det gör inte jag heller.
Landstället hade jag ärvt efter mina föräldrar. Under tio år hade vi tillsammans rustat upp det. När vi fick det var trädgården nästan helt igenvuxen med ogräs. Nu fanns där en välskött gräsmatta, rabatter, ett smidesjärnslusthus och en massa rosor.
För några år sedan hade Sergej till och med gett Larissa en extranyckel.
— Om du vill kan du titta förbi ibland och plocka några äpplen, hade han sagt.
Som det senare visade sig betraktade Larissa inte detta som en vanlig extranyckel, utan som ett lagfartsbevis.
För hennes ”lilla familjesammankomst” hade redan klockan åtta på morgonen förvandlats till en mindre militär operation.
Först pressade sig en vit skåpbil med texten ”Elite-Catering” genom grinden.
Sedan kom en till.
Därefter en florist.
Sedan en fotograf.
Sedan servitörer.
Till sist försökte en nervös ung man placera en enorm bukett av konstgjorda orkidéer bland mina pioner.
Sergej betraktade den tyst i några sekunder.
— Det där är nog bäst att låta bli, sa han.
Den unge mannen förstod inte.
— Det kommer att se väldigt elegant ut.
— Det kommer det inte, svarade Sergej. — Men rosorna gör det. Ställ den bakom bastun.
Vi skickade inte bort arbetarna. De gjorde bara sitt jobb och utförde beställningen. Larissa fortsatte däremot att hävda att allt var helt normalt.
— Vi är klara i eftermiddag, och i kväll städar vi undan allt.
Sergej tittade på mig.
Jag sa bara:
— Okej. Låt henne fira. Men om hon börjar presentera vårt hus som sitt eget eller förödmjukar oss inför sina gäster, då kommer jag att ingripa.
Då hade jag ingen aning om hur snabbt det skulle bli nödvändigt.
Framåt förmiddagen kom även Larissas man Arkadij.
Mannen klev ur sin enorma svarta stadsjeep som om han hade kommit för att ta emot kapitulationen av ett helt land.
Han såg sig omkring i vår trädgård och fick sedan syn på vår nytvättade Niva.
— Galina, flytta bort det där vraket!
— God morgon till dig också, Arkadij.
— Viktiga människor kommer när som helst. En bankir kommer också. Irina Leonidovna. Jag vill inte att hon ska tro att vi befinner oss på någon skrotgård.
Jag tittade på Nivan och sedan på hans terrängbil.
— Vår bil står på vår egen parkeringsplats. Din jeep står däremot på mitt dräneringsgaller.
Arkadij tittade ner på hjulen.
— Äsch, kom igen. Bry dig inte om dina lantliga småproblem!
— Gallret har redan böjts.
— Jag sa ju i våras att du borde beställa en alpin gräsmatta. Italiensk teknik. Den reparerar sig själv.
Jag log.
— Arkadij, det här är ängsgröe med klöver. Sergej sådde det. Det tog honom två år att få jorden i ordning.
— Du lägger dig alltid i exklusiv landskapsarkitektur med ditt kolchosmentalitetstänk!
Jag svarade inte.
Jag gick in i köket.
Klockan två på eftermiddagen kände jag knappt igen vårt eget landställe.
En stråkkvartett spelade på verandan.
Fotografen sprang från buske till buske.
Servitörerna hällde upp champagne.
Gäster i högklackat trampade ner gräset.
Och Larissa betedde sig som om hon var herrinna på ett stort lantgods.
Genom det öppna köksfönstret hörde jag hennes röst tydligt.
— Ja, det här är vår lilla egendom på landet, förklarade hon för en lång, gråhårig man. — Arkadij har lagt ner enormt mycket arbete här. Vi ville behålla den rustika stilen. Inget pråligt. Bara natur.
Den gråhårige mannen nickade instämmande.
Det var förmodligen Irina Leonidovna.
Just då kom Sergej upp på verandan.
Han hade arbetsbyxor och en rutig skjorta på sig. Han hade precis reparerat pumpen vid brunnen.
Larissa fick syn på honom.
Hennes ansikte förändrades omedelbart.
Hon rusade fram till honom.
— Sergej! Hur ser du ut?!
Min man tittade på henne.
— Som någon som är hemma.
— Jag bad dig att inte visa dig! Gå till boden eller håll dig bakom huset!
Sergej sa ingenting.
— Det är viktiga människor här! väste Larissa. — Irina Leonidovna är här också! Vårt kontrakt hänger på henne!
— Och?
— Snälla, sätt dig i sommarköket så länge.
Sergejs käke spändes.
— Jag är i mitt eget hus, Larissa.
Sedan knuffade han henne helt enkelt åt sidan och gick in.
Jag såg på honom att något hade gått sönder inom honom.
Inte hans stolthet.
Hans tålamod.
En liten stund senare stormade Larissa in i köket.
— Galja, hjälp servitörerna!
— Va?
— Den varma maten har kommit. Ta en bricka.
— Det var du som bjöd hit femtio personer.
— Och?
— Till vårt hus.
— Vi är ju familj!
— Varför ska jag då servera åt dig?
Larissa himlade med ögonen.
— Åh, gör inte en så stor sak av allting! Om någon frågar har jag sagt att ni bara är vaktmästare.
Jag blev tyst.
— Vaktmästare?
— Ja. Det är väldigt modernt nu.
Sedan vände hon sig om och gick tillbaka till gästerna.
Och äntligen förstod jag något.
Det fanns inget mer att diskutera med Larissa i enrum.
Hon hade ljugit inför alla.
Då skulle alla också få höra sanningen.
Några minuter senare gick jag ut på verandan.
Arkadij stod bredvid Irina Leonidovna.
— Smaka på den här prosciutton! utbrast han. — Den har lagrats i tre år i grottor i Kalabrien. Vi flyger hit den med privatjet!
Jag tittade på tallriken.
— Arkadij, jag såg förpackningen tidigare.
Han stelnade.
— Och?
— Det står ”skivat torkat kött”. Tillverkat i Moskvaområdet.
Irina Leonidovna höjde på ögonbrynen.
— Galina! morrade Arkadij. — Du vet verkligen inte när du ska hålla tyst!
— Jag sa bara vad jag såg.
— Din enda talang är att gräva runt i gödsel!
— Jag gräver bara i gödsel när jag gödslar mina rosor.
Arkadij blev röd i ansiktet.
Irina Leonidovna log inte längre.
Sedan kom vår granne Tatjana Borisovna.
Hon stod vid staketet med en vattenkanna.
— Galjunya! Vad är det här för fin fest? ropade hon. — Jag kom bara för att lämna tillbaka dina dillfrön!
Larissa rusade fram.
— Var vänlig och gå bort från staketet! Det här är en sluten tillställning!
Tatjana stirrade förvånat på henne.
— Larissa, är det du?
— Larissa Viktorovna!
— Okej, Larissa Viktorovna.
— Förstör inte tillställningens koncept!
Tatjana tittade på mig.
— Galka?
— Tanya, kom in senare. Jag har bakat en paj.
— Okej.
Hon gick.
Larissa stirrade på mig.
Och jag log redan.
På kvällen satte sig alla till slut vid de långa borden.
Champagne.
Ljus.
Musik.
Kameror.
Och en mikrofon.
Larissa reste sig.
Hennes klänning glittrade som om hon stod på röda mattan i Cannes och inte i ett landställe utanför Moskva.
— Kära vänner! Kära affärspartners! började hon. — Jag är så glad att vi kan vara här tillsammans i vårt mysiga lanthem!
Arkadij log stolt.
— Vi har byggt det här huset tillsammans. Vi har planterat varje buske. Varje bräda vittnar om vårt arbete.
Gästerna applåderade.
Sergej stod bredvid mig.
— Just nu har jag väldigt stor lust att ta mikrofonen ifrån henne, sa han.
— Gör inte det.
— Varför?
— För att jag tänker göra det.
Jag gick ner från verandan.
Larissa skulle just fortsätta sitt tal när jag gick fram till henne och helt enkelt tog mikrofonen ur hennes hand.
Först stirrade hon bara på mig.
Sedan började hon forma ord med läpparna utan att få fram ett ljud.
Musiken tystnade.
Alla blickar riktades mot mig.
— God kväll.
Min röst hördes över hela trädgården.
— Jag vill också höja mitt glas. Men inte för Larissa och Arkadij.
Jag gjorde en paus.
— Utan för de verkliga ägarna till det här huset.
Jag tittade på Sergej.
— För min man, som byggde det här lusthuset med sina egna händer. Och för mig, eftersom jag planterade de flesta av rosorna.
Tystnaden blev nästan påtaglig.
Larissa tog ett steg fram.
— Galja …
Jag gav henne inte tillbaka mikrofonen.
— Larissa och Arkadij är gäster här, precis som ni alla.
Någon drog efter andan.
— I onsdags bad Larissa fortfarande om att få ordna en liten familjegrillning här för fem personer. I dag har hon bjudit in femtio personer och presenterar vårt hus som om det vore hennes.
Arkadij reste sig hastigt.
— Det räcker!
— Nej, Arkadij. Jag har bara börjat.
Flera gäster såg generat på varandra.
— Jag vill också berätta att hon för några minuter sedan ville skicka min man, sin egen bror, till boden eftersom han ”inte ser bra ut” inför gästerna.
Sergej stod tyst på verandan.
— Och hon kallade mig vaktmästare.
Larissas ansikte blev blekt.
— Du ljuger!
— Då klargör vi saken.
Jag räckte mikrofonen mot Maxim Olegovitj.
— Vem beställde den här tillställningen?
Cateringrepresentanten harklade sig.
— Larissa Viktorovna.
— Vem betalade handpenningen?
— Larissa Viktorovna.
— Och vem ska betala resten?
Maxim Olegovitj tittade på Arkadij.
— Beställaren.
En märklig, spänd tystnad lade sig över trädgården.
Jag vände mig tillbaka mot Larissa.
— Alltså är varken Sergej eller jag skyldiga något.
Arkadij blev röd.
— Ni förstör vårt kontrakt!
— Nej. Det är dina lögner som förstör det.
Då reste sig Irina Leonidovna långsamt.
Hon ställde sitt glas på bordet.
— Arkadij Petrovitj, sa hon lugnt. — Jag kan stå ut med väldigt mycket under en affärsförhandling.
Arkadij stelnade.
— Men det finns en sak jag inte står ut med.
Irina såg honom rakt i ögonen.
— Lögner.
Mannen försökte avbryta henne.
— Irina Leonidovna, ni har missförstått …
— Nej. Jag har förstått precis.
Hon tittade på Larissa.
— Ni tog med mig till ett hus som inte tillhör er. Och ni presenterade de verkliga ägarna som vaktmästare.
Hon rättade till sin handväska.
— Om någon så lätt kan lura sin egen familj för att framstå som viktigare än han eller hon är, vill jag inte göra affärer med en sådan person.
Larissas mun öppnades.
Irina var redan på väg därifrån.
Vid dörren vände hon sig en sista gång.
— Förresten, prosciutton smakade verkligen plast.
Hon gick.
Flera gäster följde efter henne.
På några minuter föll hela festen samman.
Cateringpersonalen började redan montera ner borden.
Arkadij förde över pengarna i vredesmod.
Larissa grät.
— Ni har förstört mitt liv!
Sergej gick fram till henne.
— Nej.
Larissa tittade upp.
— Det har du gjort själv.
Min mans röst var låg, men alla hörde honom.
— Det här huset är vårt hem. Och du kom hit som om det vore ditt.
Han tog fram extranyckeln.
— Du kommer aldrig att använda den igen.
Larissa rörde sig inte.
— Sergej …
— Packa dina saker.
— Men jag är din syster!
— Det är just därför det gör ont.
Han gjorde en paus.
— Kom inte hit igen.
En vecka senare betalade Arkadij även för reparationen av den skadade gräsmattan och dräneringssystemet.
Däckspåren var alldeles för tydliga för att han skulle kunna argumentera.
Men trädgården bar fortfarande spår av festen i flera dagar.
Nedtrampat gräs.
En pappersservett under en buske.
Ett krossat glas bredvid lusthuset.
Sedan blev allt äntligen tyst en kväll.
Doften av pionerna fyllde åter trädgården.
Tatjana Borisovna dök upp vid staketet med en tallrik bakverk.
— Nå, Galka, sa hon. — Något sådant har jag aldrig sett. Och jag arbetade ändå i trettio år på en skola.
Jag skrattade.
— Se det som fortbildning.
Tatjana räckte Sergej ett bakverk.
— När ska ni fixa gräsmattan?
Sergej tittade ner på det nedtrampade gräset.
— I morgon.
Sedan tittade han på mig.
— Vi sår om den.
— Vår?
— Vår.
Jag log.
Sergej lade armen om mina axlar.
Solen höll precis på att gå ner bakom träden.
— Du vet, Galja, sa han, — det här gräset är starkare än de tror.
— Det är vi också.
Han nickade.
Sedan tog han en tugga av bakverket.
— Och åtminstone det här är verkligen hembakat.
Jag började skratta.
Det fanns inga gäster kvar i trädgården.
Ingen musik.
Inga kamerablixtar.
Ingen champagne.
Bara vi två stod framför vårt eget hus.
Och då insåg jag något.
Ett hem blir inte värdefullt för att vi kan få det att se lyxigt ut inför andra.
Det blir värdefullt för att det fortfarande känns bra att stanna kvar där när alla andra har gått.
Och kanske var det därför jag inte längre var arg på Larissa.
För på en enda kväll hade hon gjort allt för att få vårt hem att se ut som ett palats inför andra.
Och nästa morgon hade vi helt enkelt fått tillbaka det.
Rosorna blommade igen.
Gräset blev grönt igen.
Under lusthuset stod åter två muggar med ångande te.
Och bakom grinden behövde vi inte längre bevisa för någon att det här var vårt hus.
För den som verkligen känner sig hemma någonstans behöver inga gäster, inga applåder och inget högljutt skåltal.
Det räcker att stänga grinden bakom sig, se sig omkring och tyst säga:
— Jag är hemma.
När vi sedan tände lampan på verandan rusade en hel skock kackerlackor fram ur buskarna.
Sergej tittade på mig.
— Ser du? Till och med de vet när festen är slut.
Och för första gången på flera veckor skrattade vi utan att behöva tänka på någon annan.
