När min man under middagen sköt undan sin tallrik med en min som om jag inte hade serverat kyckling Kiev utan en kallelse från skatteverket, förstod jag direkt: nu kommer den “stora ekonomiska reformen”. Sergej rättade till sin servett, harklade sig och såg förbi mig, som om han redan såg sitt glänsande framtida företag på andra sidan väggen.
— Lara, jag har räknat på det — sa han högtidligt. — Vår budget faller ihop på grund av din ekonomiska oansvarighet. Från och med i morgon har vi separata ekonomier.
Luften hann inte ens riktigt spänna sig ännu, men man kunde redan känna den tunga doften av självbedrägeri, som överstekt fisk. Jag lade ner gaffeln.
— Vilken fantastisk idé, Serjozja — sa jag lugnt, med ett leende som man kunde använda för att artigt hälsa på sin egen bödel. — Då behåller jag min del också.
Det tog honom ur balans för ett ögonblick. Det här var inte manus han hade förberett sig på. Han hade väntat sig motstånd, diskussion, drama. Inte… samarbete.
— Rätt — nickade han till slut självsäkert. — Jag sparar till status. En man behöver status, Lara. Och du… du får väl strumpbyxor.
Sergej Anatoljevitj hade alltid haft en särskild talang: han kunde föreställa sig själv som ett affärslejon medan han i själva verket bara var mellanchef på ett företag som sålde plastfönster. “Status” betydde för honom oftast att köpa dyra anteckningsböcker han aldrig använde och dela motiverande citat som om det skulle öka bankkontot.
— Överens — sa jag. — Äter du köttet, eller passar det inte längre in i din strategiska vision?
Han åt det. Då var det fortfarande “tillsammans”.
Den första veckan av den nya världsordningen var en hyllning till manlig stolthet. Sergej gick runt i lägenheten som en självutnämnd finansguru som just upptäckt konceptet att spara pengar. Han köpte en “premium”-kalender i konstläder och skrev noggrant ner varje utgift som om det vore nyckeln till Wall Street.
På onsdagen kom han hem med en påse: två burkar av det billigaste ölet och en misstänkt förpackning pelmeni.
Själv packade jag upp mina inköp: forell, avokado, ostar, färska grönsaker och en flaska kyld riesling.
Sergej lutade sig mot dörrkarmen och tittade.
— Slösar du? — frågade han ironiskt. — Det är därför vi inte har några besparingar.
— Inte “vi”, Serjozja — rättade jag lugnt. — Jag. Och du sparar till din status.
Han åt pelmenin som om det vore smaken av seger.
— Det där är skräp — konstaterade jag.
— Va? — han såg upp.
— Gas, vatten, kastrullens slitage, plus diskmedel. Om vi ändå delar upp allt, låt oss vara exakta.
Han stelnade till för ett ögonblick.
— Skämtar du inte, Lara…
— Det här är inget skämt. Det är en marknadsrelation.
Uttrycket “marknadsrelation” passade honom särskilt dåligt. Som om han plötsligt insåg att romantik inte finns i Excel.
På lördagen kom Anna Leonidovna, min svärmor. Hon var den sortens kvinna som både kunde älska och avrätta med en enda blick.
Sergej började genast klaga:
— Mamma, Lara räknar till och med toalettpapper!
Hans mor ställde långsamt ner koppen.
— Serjozja… när du ville ha separata ekonomier, tänkte du ens, eller bara gjorde ljud?
— Jag optimerar!
— Du optimerar inte, du leker vuxen med monopolpengar.
Min man reste sig tvärt och stormade ut ur köket.
— Hysterisk — konstaterade hon lugnt. — Precis som sin far.
Inom två veckor började “det nya systemet” falla ihop. Sergej gick ner i vikt, blev nervös och såg allt mer ut som någon som flyr från sina egna beslut.
Sedan kom jag hem en fredag kväll: på bordet låg vissna nejlikor och en flaska “Sovjetisk champagne”.
— Lara, sätt dig — sa han högtidligt. — Jag föreslår en kompromiss. Jag bidrar med fem tusen rubel till den gemensamma kassan.
Jag öppnade ett Excel-ark.
— Och det här är verkligheten.
Hans ögon följde raderna: hyra, el, städning, avskrivning, “levnadskostnader”.
— Du kräver pengar av mig i min egen frus lägenhet?! — utbrast han.
— I lägenheten till kvinnan du valt separata ekonomier med — rättade jag lugnt.
Tystnaden blev lång. Sedan reste han sig hastigt.
— Jag går!
— Lycka till, Serjozja. Ta pelmenin också. Det är din investering.
Dörren smällde igen.
Lägenhetens tystnad var mjuk och ren, som efter ett väl genomfört beslut.
Min telefon plingade: ett meddelande från Anna Leonidovna.
“Han har kommit. Arg. Jag sa till honom att sanningen alltid är dyr — men inte alla har råd med den.”
Jag log.
“Jag mår bra. Tittar på gardiner. Från min egen budget.”
