Ingas högljudda skratt skar genom gästerna lågmälda mumlande. Jaroszlava stelnade till, med den tunga metallbrickan i händerna. Uniformens krage tryckte obehagligt mot hennes hud igen, medan doften av nybakad paj och fet mat blandade sig i rummet, nästan illamående framkallande.
För bara tre år sedan hade Jaroszlava suttit vid ett av de runda borden, under tjocka linneservetter. Sedan kollapsade allt: hennes fars byggföretag gick i konkurs. Han klarade inte av misslyckandet och dog kort därefter, vilket lämnade sin dotter med ändlösa samtal från fordringsägare och sin sjuka lillebror Denisz,
som hade allvarliga hälsoproblem. Jaroszlava tillbringade varje arbetspass på fötterna, med brickor fulla av smutsiga glas — de dyra medicinerna som höll hennes bror vid liv och gav honom korrekt medicinsk vård.I mitten av den rymliga hallen på landsklubben stod ett gammalt konsertflygel.
Bredvid det, lutad nonchalant mot bänkens ryggstöd, satt Róman — ägaren till stadens största köpcentrumkedja. En hand gled långsamt över tangenterna medan Inga, lokalsamhällets societetsstjärna, såg på Jaroszlava med uppenbar missnöje.Gästerna började fnissa. Jaroszlava ställde försiktigt ner brickan vid bufféns kant.
Glasens fot tinklede mjukt.”Ditt tempo slirade i den lilla oktaven,” sa hon lugnt och riktade blicken mot Róman. ”Du spelar mekaniskt. Som om du knappar in en PIN-kod på en terminal, inte jazz.”Plötsligt blev det tyst i rummet. Inga höjde teatraliskt handen.
”Róma, hör du det här? Servitrisen lär dig musik! Sparka ut henne genast!”Men Róman vinkade bara åt säkerhetspersonalen att flytta sig. Han tittade långsamt upp på Jaroszlava. Ingen av den vanliga överlägsna rikedomsarrogansen. Bara en kall, mätande blick, van vid risker.
Han granskade hennes bleka blus och håret uppsatt i knut.”Så jag spelar som en terminal?” sa han lågt. ”Och du verkar vara experten.””Jag studerade på konservatoriet i sju år,” svarade Jaroszlava och höjde hakan.Rómans mungipor kröktes lätt.
”‘Spela fyrhändigt med mig — jag gifter mig med dig!’” hånade han, medan han såg på hennes rodnande händer. ”Men låt oss vara realistiska. Om du sätter dig och spelar på ett sätt som överraskar mig, får du drickspengar. Om inte… då är du avskedad, och ingen ordentlig plats anställer dig igen.”
”Jag accepterar vadet,” svarade Jaroszlava med säker röst. ”Men jag behöver inte dina allmosor. Om jag vinner betalar du fullt ut för min brors behandling.”Róman kisade; spelet hade blivit allvarligt. Den desperata elden i hennes ögon lämnade inget utrymme för tillbakadragande.
”Sätt dig,” gav Róman tecken och flyttade stolen åt sidan.Jaroszlava satte sig bredvid honom. Rómans självsäkerhet var nästan påtaglig. Han tog ett djupt andetag och slog basen, gav ett aggressivt, hackigt tempo. Hennes fingrar följde tangenterna lätt. Hon tvekade inte, gjorde inga misstag.
Varje rörelse bar på ilskan över orättvisor, månader av utmattning och rädslan för sin bror.De avslutade på sista ackordet samtidigt, med starkt tryck på pedalen. Ljudet ekade länge under klubbens höga tak.Från ett avlägset hörn bröt applåder ut. Ingas ansikte förvrängdes.
Jaroszlava reste sig tyst, tog fram sin anteckningsbok, rev ut ett blad och skrev ett kontonummer:”Det här är kontonumret,” lade hon på flygelns kant. ”Adjö.”Hon hade nästan nått köksdörren när Róman hann upp med henne i korridoren.”Imorgon klockan tio väntar jag på dig på huvudkontoret,” räckte han henne ett visitkort.
”Jag betalar allt. Du jobbar av beloppet i mina arkiv. Jag behöver folk som läser det finstilta.”Nästa dag stod Jaroszlava framför den massiva glasbyggnaden. Hon blev inte sekreterare. Róman var pragmatisk: hon skickades till arkivet för att organisera papper. I tre månader bar hon lådor, kontrollerade gamla budgetar.
Hennes rygg värkte, ögonen tårades. Men hennes tidigare erfarenhet från hennes fars företag visade sig nu vara värdefull. Hon upptäckte oegentligheter: dubbelbokföringar, överdrivna provisioner till vissa entreprenörer.En kväll, när bara vakterna var kvar på kontoret,
dök Róman upp vid arkivets dörr, utan slips och med uppknäppt krage.”Letar du efter fel i mina papper?” gick han fram till skrivbordet.”Jag försöker förstå varför du för tre år sedan nästan betalade dubbelt för betong,” gnuggade Jaroszlava sina trötta ögon.
Han drog fram en stol och de arbetade tillsammans över kalkylbladen till tre på morgonen. Den kvällen såg Róman Jaroszlava inte längre som en kaxig servitris, utan som ett skarpsinnigt, talangfullt sinne.Under de följande veckorna startade Denisz Szojmovics en smutsig kampanj,
men tack vare Jaroszlavs analys överlevde Rómans företag. På styrelsemötet lade hon lugnt ner dokumenthögen, såg mönstren och upptäckte omedelbart sambandet: Denisz hade stulit från Róman i flera år.Tiden gick. De stod på verandan vid Rómans lantställe, snön föll tyst. Jaroszlava svepte in sig i en tjock yllefilt.
”Du är officiellt chef för analysavdelningen,” steg Róman bakom henne och lade armarna om hennes axlar. ”Men jag har ett annat erbjudande också.”Han tog fram en sammetask och räckte den till henne.”Gift dig med mig, Jásza.”Jaroszlava tittade på den enkla ringen och sedan på Rómans ansikte.
”Okej,” log hon. ”Men Denisz har också goda nyheter: snart kan han återvända till en normal skola. Och ditt strikta kontor på andra våningen måste göras om till ett barnrum.”Róman stannade upp, bearbetade orden, vände sig sedan försiktigt om och drog henne tätt intill sig.
Tillsammans byggde de vidare på sitt liv, steg för steg, ostörda av skvaller eller avundsjuka.
