På natten gick jag ut för att slänga soporna. Påsen droppade äckligt något klibbigt direkt på min gamla, slitna morgonrock. Jag borde ha gjort det tidigare, istället för att vänta till midnatt, men dagen hade varit lång och tung.
Först Katjusja med sina nycker, sedan han… Gleb. Min svärson. Den så kallade „perfekta svärsonen“.
Den mörka gården mötte mig med en fuktig, unken doft av mögel och avgaser. Den enda lampan ovanför porten blinkade ansträngt och kastade svaga ljusstrålar som avslöjade fula skuggor på asfalten.
Jag var nästan framme vid sopkärlen när jag såg hans bil. Glebs massiva svarta SUV stod inte på sin vanliga, upplysta parkeringsplats utan djupt inne i skuggan av ett gammalt träd, nästan som en del av nattens mörker.
Det kändes konstigt. Instinktivt stelnade jag till, tryckte den stinkande påsen mot mig. Bakluckan stod öppen och Gleb böjde sig in, kroppen ihopvikt på ett nästan omänskligt sätt.
Men han var inte ensam. Bredvid honom stod en flicka och vippade nervöst från ena foten till den andra. Hon var mager, med rufsigt blont hår och klädd i en billig träningsdräkt. Ännu på tjugo meters avstånd kunde jag se hur hon bet på nageln på tummen, skakande.
Gleb reste sig med ett stön av ansträngning. I händerna höll han ett stort, avlångt paket, tätt inlindat i flera lager svart byggplast.Han överlämnade det med synlig möda till flickan.—Skynda på, — hördes hans dova, irriterade röst i natten, utan någon form av artighet.
Tillsammans, fumligt och snabbt, försökte de få in detta… något… i bilen. Paketet fastnade mot inredningen, vägrade att gå in.
Och då förstod jag allt. Inte ett antagande, inte en misstanke — jag visste. Jag såg hela scenen som om den visades på en skärm framför mig. Så måste det ha varit för ett år sedan när han tog ut Larisa från huset.
Hans första fru. Hon som „gått till en annan“, och lämnat en kort lapp skriven med Glebs perfekta, kalligrafiska handstil. Ingen hade undersökt det. Varför skulle de? Han var charmig, förkrossad av sorg… den perfekta mannen.
Det där paketet hade storleken av en människa, och vikten motsvarande.Jag backade in i portens skugga. Soppåsen gled ur mina svaga händer och föll med ett dovt plask på den våta asfalten.Gleb vände sig abrupt mot ljudet.
Våra blickar möttes för ett ögonblick. Ingen överraskning, ingen rädsla. Bara kall, beräknande vrede och en tyst order: Tyst.Han slog igen bakluckan med kraft. Smällen ekade genom den sömniga gården. Flickan gled utan att se tillbaka in på passagerarsätet.
Bilen gled ljudlöst ut från gården och försvann in i natten.Jag stod stel. Den kalla asfalten trängde igenom mina tunna tofflor, men jag kände det inte.
I mitt huvud snurrade en enda tanke, som tog andan ur mig: Han gömde inte bara något. Han suddade ut spår innan han gick vidare till nästa.Och nästa skulle bli min Katjusja.Jag minns inte hur jag kom upp till lägenheten, hur jag vred om nyckeln tre gånger eller satte på kedjan.
Mina händer skakade så mycket att jag inte kunde hälla upp vatten. Glaset gled ur min hand och krossades mot handfatet. Jag stirrade på skärvorna och kände inget annat än iskall, förlamande skräck.
Ringa polisen? Vad skulle jag säga? „Hej, min svärson lastade just något… kroppslikt… i sin bil“?De skulle tro att jag var galen. Gleb Vorontsov hade ett felfritt rykte: välgörenhet, framgångsrikt företagande, vänner på höga positioner.
Han hade tänkt på allt. Alltid på allt.Nästa morgon ringde han själv. Rösten var glad, varm och kärleksfull.—God morgon, Irena Petrovna! Har ni sovit gott? Katjusja och jag tänkte komma på lunch, går det bra?
Mitt hjärta hoppade över ett slag. De kom hit.Han kom hit.—Självklart, kom gärna, — kraxade jag, försökte hålla rösten lugn.— Din röst låter konstig. Förkyld? Ska jag ta med citroner? — Hans ton var fylld av falsk omtanke, som en spindel som ser på sitt byte.
Två timmar senare var de här. Katjusja babblade om oväsentligheter, Gleb gick in i köket med en matkasse.—Jag tänkte skämma bort er. Vi gör en sallad, steker köttet. Vila lite, Irena Petrovna.Han började skära grönsakerna — med min kniv, på min skärbräda, ryggen mot mig.
— Katjusja säger att du gick och lade dig sent igår. Sov du dåligt?Han vände sig inte om. Knivens rytmiska slag mot brädan. Tok-tok-tok. Ljudet som en hammare som slår spik i en kista.—Ja… jag sov dåligt, — fick jag ur mig.
— Det händer. Ibland dyker konstiga tankar upp, särskilt när det är mörkt ute, gatlyktorna blinkar… Man får känslan att faran lurar bakom varje hörn.
Kniven stannade. Gleb vände huvudet över axeln och tittade på mig. Samma kalla, beräknande vrede som natten innan. Men nu kryddad med spottande hån.
—Det viktigaste är att inte förväxla sådana fantasier med verkligheten. Man kan skada sig själv och sina nära. Katjusja är känslig. Man måste skydda henne. Från allt. Från alla.
Jag försökte tala med min dotter när Gleb gick ut på balkongen för att „ta luft“.—Katjusja, lyssna på mig…—Mamma, börja inte — hon rynkade pannan. — Jag ser att du är på dåligt humör igen. Gleb gillar du aldrig.
—Det handlar inte om det! Han är farlig!—Farlig? Hur? För att han älskar mig? För att han tar hand om dig bättre än din egen son? Mamma, du kan inte acceptera att jag är lycklig!Hon såg inget. Hon var blind.
Jag höll tyst. Varje ord kunde vändas mot mig. Jag skulle framstå som den svartsjuka, senila modern som försöker förstöra sin enda dotters lycka.Lunchpasset gick som i dimma. Jag petade i salladen som mördaren hade gjort och log.
Gleb berättade roliga historier, Katjusja skrattade, hennes skratt ekade i mitt huvud som en dödsklocka.När de gick, stannade Gleb kvar i hallen och lät Katjusja gå först.—Irena Petrovna, har du tappat något igår?
Han sträckte fram sin hand. I handflatan låg min soppåse från natten innan, noggrant knuten.
—Det verkar som om den föll vid ingången. Jag plockade upp den. Man bör inte slänga skräp hur som helst.Han log sitt charmiga leende. Och i det leendet såg jag ett dödsstraff. För mig. För min dotter. Rädsla är en konstig sak.
Först paralyserar den. Sedan, när den blir ständig, blir den bakgrundsljud — som regnet utanför. Man vänjer sig.
Jag började observera. Jag blev en skugga. Jag lyssnade på deras samtal, noterade vart de åkte, vem de träffade. Mitt liv blev som en spionroman, och insatsen var min dotters liv.
