“— Kasta in henne bland återfallsförbrytarna!” skrattade kolonikommandören, överste Majorov, bakom den tjocka ståldörren. Hans steg tystnade långsamt ute i korridoren. “Låt henne sitta med sina ‘patienter’ tills kvällen! På morgonen har allt vansinne lämnat hennes huvud!”
Inna lutade sig mot den grovt målade väggen, där den gamla oljefärgen var sprucken och hård. Luften i cell nummer 8 var kvävande, en blandning av surt bröd, smutsiga kläder och stark tobaksrök som blandade sig med betongen. Lampan i taket surrade som ett uppskrämt bisamhälle.
Rörelserösa skuggor rörde sig på de tvåvånings järnsängarna.“Titta, grabbar, vår chef skickade oss en sjuksköterska!” kraxade en mager man från övervåningen, med sin tatuerade arm dinglande. “Varför skakar du, fröken?”
Inna räta på sig. Uniformsskjortan klibbade mot axeln av svett. Radio och pepparspray hade redan tagits vid porten, eftersom Majorov ville skrämma den nya anställda med detta straff.“Alla till era platser!” sa hon lugnt men bestämt. Från den nedre sängen vid fönstret satte sig en lång man i femtioårsåldern långsamt upp,
kort grått hår, djupa rynkor kring munnen. Han bar en svart rock, som om det var hans egen rustning.“Håll tyst, Siply!” sa han mjukt, och den magra mannen drog sig omedelbart tillbaka.Mannen tog ett steg närmare. Hans ögon, bleka och skarpa, studerade Innas rörelser som om han letade efter en fälla.
Stepan Korsjunov. Den informella ledaren i avdelningen. Mannen som Inna bytt namn för, flyttat norrut till denna hårda stad och tagit på sig den hatade uniformen för.“Majorov slänger inte sina egna folk i buren så där,” sa han hest. “Vad har du gjort mot honom?”
“Jag skrev inte under de falska leveransdokumenten för konserverat kött,” svarade Inna och såg honom rakt i ögonen.Stepan log, men det fanns så mycket trötthet i det att Inna kände ett ögonblick av medkänsla.“Engagerad. Sitt då till kvällen. Imorgon skriver du din uppsägning och går hem till din mamma och lagar buljongen.
Principer håller inte länge här.”Stepan gick mot hörnet för att lägga sig på sin säng. Inna visste: om hon inte talade nu skulle det inte bli någon andra chans.“12 oktober, kväll. Den gamla omvägen vid sågverket,” började hon snabbt, nästan viskande. “Det ösregnade. Ni körde lastbilen. I hytten svängde den lilla träbjörnen på spegeln.”
Stepan stannade. Hans rygg spändes. De andra verkade sova, men luften kändes nästan elektrisk.“Ni gick ut med lampan,” fortsatte Inna. “En man låg på vägen. Den svarta bilen som körde på honom stannade inte. Men ni såg registreringsnumret. Och vem som körde.”
Stepan vände sig långsamt om. Hans ansikte blev som sten.“Jag såg inget,” sa han skarpt. “Och jag rekommenderar att du inte pratar heller.”“Mannen på vägen var min far,” svalde Inna den torra knuten i halsen. “Ilja Nikolajevitj. En enkel revisor. Han hade upptäckt brister på fabriken, papper om falska företag.
Han tänkte gå till åklagaren.”Stepan studerade henne länge. Utanför ven vinden runt den surrande cellen.“Revisor, förstår,” sa han tyst. “När jag sprang dit… mådde han redan mycket dåligt. Han tog tag i min rock och bad mig ta hand om sin dotter, Irina.”
“På papper heter jag Irina,” nickade Inna. “Inna är bara namnet som används i familjen.”Stepan satte sig tungt på sängkanten, tog fram en skrynklig tändsticksask, snurrade den mellan fingrarna och stoppade tillbaka den i fickan.“Och i bilen satt Anton Majorov,” mumlade han.
“Kolonins kommandants son, mycket respekterad. Helt full. Jag minns hans ansikte väl; strålkastarna lyste direkt på honom.”Resten av natten spenderades i orolig halvsömn. På morgonen klickade låset. Vakten stod i dörren:“Ut!” röt han till Inna. “Översten kallar.”
Kommandokontoret var täckt med mörkt trä. På skrivbordet stod ett dyrt pennställ i läder; luften doftade starkt av herrparfym. Majorov satt i stolen och lekte med en tung penna.“Nå, hur tyckte du om din lilla nattvistelse?” frågade han hånfullt.Inna stannade upp och rättade till sin skrynkliga uniform.
“Perfekt. Människor är ärligare där än på vissa kontor.”Majorovs leende försvann. Han kastade ett grått kartongpapper på bordet.“Du har en hemlighet, ser jag. I morse bad jag HR att kolla dina handlingar. Examen, adress, allt i ordning. Men ditt namn ändrades för fem år sedan. Du tog din svärfars namn.”
Han reste sig långsamt, händerna på skrivbordet.“Ilja Saveljev. Din far. Kom du hit för hans skull? Spela detektiv?”Innas mun blev torr, men hon mötte hans blick.“Jag vill ha rättvisa. Min far dog på grund av era män, och ni har täckt över allt.”Majorov lät ett kort, hostande skratt höras.
“Flicka, du ser för många serier. Här är vi lagen. Nu skriver du på din uppsägning, lämnar nycklarna och glömmer den här staden. Annars… kan folk här falla i trappan.”“För sent,” svarade Inna lugnt.Hon tog fram en svart diktafon, liten som en tändsticksask, och ställde den på bordskanten.
“Varje morgon klockan sex levererar en lastbil bröd,” sa Inna. “Medan ni sov lämnade jag inspelningen till en pålitlig chaufför. Stepan Korsjunovs vittnesmål finns på den. Klockan är nästan nio; filen ligger redan på generalens skrivbord i Moskva.”Majorov frös. Hans ansikte blev blekt.
En lång man i civila kläder steg in:“Överste Majorov? Eget säkerhetsteam. Ni är under arrest.”Inna följde tyst efter dem. Hennes hjärta var tomt efter tio års målmedvetet liv. Nu var det över.En månad senare, på den våta marken på den gamla kyrkogården, lade Inna två röda nejlikor på sin fars grav.
“Allt klart, pappa,” viskade hon.Stepan Korsjunov steg fram bredvid henne, enkel kappa, slätrakad.“Din far var en god man. Ja,” sa han.“Hur har livet gått för dig?” frågade Inna.“Bra. Jag åker till Ryazan till min syster; där finns jobb på bilparkeringen. Jag kommer köra igen,” svarade han. “Och du?”
“Jag fick ett jobb på åklagarmyndigheten. Jag ska gå igenom gamla handlingar, sådana som vi var,” sa hon och log svagt.De stod tysta, lyssnande till skogens fågelsång. Det var inte längre det tunga tystnaden från fängelset. För första gången kände hon frid i sin själ.
