”Min mamma flyttar hem till oss, frigör rummet!” deklarerade min man bestämt.Denis slängde nycklarna på skåpet i hallen, tog avslappnat av sig skorna och gick in i köket. Jag satt vid bordet och packade beställningar. Tvålarna, flaskor med eteriska oljor och silikonformarna gav intryck av kaotisk oordning,
även om den här lilla hobbyn sakta började ge en liten inkomst.När jag hörde hans ord slutade jag skära tejpen. Rullen gnisslade när den fastnade i luften.– Vad sa du? – jag lade undan saxen, nästan viskande.– Det du hörde, Rita. Tamara Iljinich flyttar in på lördag.
Packa hennes kastruller och lådor idag, och vi ställer hyllan i hörnet av sovrummet. Lite oro skadar inte.Denis drack upp glaset med juice i ett svep och ställde det högljutt på diskhon.Jag kände hur magen knöt sig. Det här lilla rummet, med sitt smala fönster mot grannens vägg, var den enda plats jag verkligen kände som min.
Här kunde jag försjunka i mitt arbete eller sitta tyst medan min sexårige son Ilja tittade på tecknade filmer. Och nu blev allt ändrat på ett ögonblick.– Denis, vi har ju kommit överens om att vi ska diskutera sådana här saker tillsammans, sa jag och såg på hans rygg i den skrynkliga skjortan.
– Var ska jag ställa hyllan? Det finns inte ens plats för strykbrädan i sovrummet.– Lyssna, bli inte upprörd! – svarade han skarpt. – Människor behöver omsorg. Hon är ensam. Och du gör problem av din tvål. Punkt slut.Han gick in i vardagsrummet, och sportkommentatorernas röster fyllde snabbt rummet.
Jag satt ovanpå de oöppnade lådorna och kände mig illamående av doften av lavendel och söt apelsin. Det var inte min svärmor jag hade problem med, utan hur lätt jag backade, helt enkelt konfronterad med fakta.Jag kastade kartongbitarna i soporna, torkade händerna och tog fram telefonen.
– Hallå, mamma? Sover du inte? – frågade jag medan jag lyssnade på ringningen.– Nej, Ritucska, svarade Antónina Sergejevna glatt, med tv:n surrande i bakgrunden. – Jag stickar. Hur mår ni? Hostar Iljuska?– Nej, han hostar inte. Mamma, jag har en idé, sänkte jag rösten och kastade en smygkik mot vardagsrumsdörren.
– Kom och bo hos oss. Nu, genast, över vintern. Ensam i byn, i kylan, skotta snö… I stan är det varmt, affärerna nära, Ilja skulle bli glad.Lång tystnad i telefonen. Bara ljudet av stickorna hördes.– Rita, har något hänt? Är Denis arg?
– Ingen är arg. Vi har bara frigjort ett litet rum. Det finns mycket plats. Kom imorgon bitti med första spårvagnen.Jag tillbringade hela natten med att packa mina tvålar. Jag lindade flaskorna noggrant i bubbelplast, formarna gick i lådorna. Denis kikade in en gång, såg lådorna, nickade och gick och lade sig.
Han trodde att jag hade lydt.På fredag morgon ringde det på dörren. Denis åt just en smörgås innan han skulle till jobbet. I hallen stod min mamma, i en grå quiltad kappa, med två stora tygkassar.– God morgon, värdar! – steg Antónina Sergejevna över tröskeln och ställde kassarna på mattan.
Denis höll på att sätta i halsen. Han tittade på kassarna, sedan på sin mors ansikte, sedan på mig. Jag stod lugnt lutad mot dörrkarmen.– Antónina… Sergejevna? Vad gör ni här så tidigt? mumlade han.– Rita har bjudit in mig. Det är tråkigt att vara ensam i byn. Jag är gammal, ryggen värker, bära ved.
Jag stannar här över vintern och tar hand om lilla barnbarnet, sa hon, tog av sig stövlarna och gick till badrummet för att tvätta händerna.De följande dagarna var underliga. Min mamma steg upp tidigt, lagade gröt tyst, flätade Iljas hår, lade sig inte i någonting.
Tamara Iljinich däremot klagade ständigt, vädrade, kritiserade, medan Denis och jag försökte äta utan att säga ett ord.Två veckor senare bröt spänningen ut. Tamara Iljinich kritiserade skarpt pilafen, lukterna, varje vrå i huset. Min mamma satte sig lugnt och erbjöd en portion mat, men Tamara fortsatte skrika.
Denis tog sig för huvudet och suckade djupt.På natten gick jag till honom.– Varför tog du hit henne? Hon har en fin lägenhet, vänner, pension.Han tittade länge på min hand och sade sedan:– Rita… efter att din pappa dog blev hon väldigt ensam. Hon ringde på nätterna och grät.
Hon hörde sin makes steg i korridoren. Jag såg att hon försvagades. Jag trodde det skulle bli bättre för henne här.Plötsligt förstod jag allt. Gnället, skriket – allt kom från ensamhet. Hon visste ingen annan väg att be om hjälp.På morgonen åkte min mamma hem. Men relationen mellan min man och kvinnan förändrades.
Tamara Iljinich kom tillbaka lugnt, med sin egen mat. Denis började fråga min åsikt innan inköp, hjälpte till att montera det nya arbetsbordet för mina tvålar och uppmärksammade de små detaljerna.Och jag såg att Tamara Iljinich också kunde ta hand om Ilja med kärlek, även medan hon dolde sin omsorg bakom klagomål.
Människor föds inte onda. Ibland glömmer de bara hur man är varm och omtänksam. Och om vi inte svarar på aggression med aggression… kan allt bli bra. Det viktigaste är att vi vill det.
