Polina satte sig långsamt upp, torkade händerna mot förklädesmaterialet och tittade på Sergej som om en tredje hand just hade vuxit på hans panna. Sergej märkte inte hennes blick och placerade noggrant korvarna på “hans” område i kylskåpet, som han hade markerat med maskeringstejp sedan morgonen.
— Menar du allvar, Sergej? — frågade hon tyst.— Absolut, — svarade han, med bröstet utspänt. — Jag har hört ditt gnäll i ett halvt år om att vi har för lite pengar till semestern. Jag har räknat: min lön är en och en halv gång din. Varför skulle jag betala för dina kosmetikbesök och oändliga yoghurtar?
Från och med idag: full frihet. Vi betalar var och en hälften av lägenheten, allt annat ansvarar vi för själva.Polina nickade bara, utan att säga emot.Den första veckan var en dröm för Sergej. Han köpte dyr importöl, berg av rökt mat och en enorm tårta som han slukade framför serien medan Polina och Dimka åt gröt med köttbullar.
— Saliv inte, Dimka! — ropade Sergej till sin son som beundrade tårtan. — När du blir stor köper du din egen. Nu lever vi enligt ärlig ekonomi.Men på den tionde dagen började sprickorna i den “ärliga ekonomin” visa sig. Sergej kom hem och väntade sig ångande mat på spisen — men ingenting fanns.
Bara en tom spis och hans frukosttallrik i diskhon.— Polya, var är middagen?Polina bläddrade i sin bok utan att titta upp.— Keso på menyn. Dimka får kakao. Din mat? I frysen. Du köpte den ju själv, kommer du ihåg?Sergej kokade sina korvar i ett raseriutbrott och märkte att det inte fanns någon ren disk.
— Varför är tallrikarna smutsiga? — skrek han från köket.— För att jag laddar diskmaskinen, — förklarade Polina torrt. — Tablettarna kostar pengar. Min tid också. Vill du ha ren disk? Tvätta själv. En droppe diskmedel = en rubel.Sergej frustade bara. “Hon är arg av frustration,” tänkte han,
ovetande om att den verkliga smällen skulle komma från Tamara Igorevna.På lördagen dök hon upp i köket utan förvarning. Naturligtvis förväntade hon sig te och Polinas berömda pannkakor, men istället såg hon Polina dricka te medan Sergej desperat skrubbade en bränd kastrull.
— Vad är det här för världens undergång? — utbrast Tamara Igorevna och kikade in i kylskåpet, där maskeringstejpen markerade hyllorna. — Delar ni verkligen lägenheten nu?— Mamma, vi betalar separat nu, — sa Sergej stolt. — Moderna människor, vet du? Ingen mer parasitism.
Svärmodern satte sig, först tittade hon på sin son, sedan på sin svärdotter. Polina pillade på sina naglar.— Jag förstår, — mumlade hon till sist. — Polya, papper och penna.— Till vadå? — Sergej rynkade pannan.— Bokföring, min käre. — Tamara Igorevna började snabbt skriva upp alla hushållstjänster:
portioner med köttbullar, matlagning, spisavgift, slitage på pannor. Sergejs nervositet växte.— Mamma, seriöst nu…— Betala om du är så ärlig! — skrek hon och Sergej kände sig som ett barn med en skuldlista. “Hushållsarbete gratis? Skjortor hänger inte av sig själva? Dröm vidare.”
Polina lade till tyst:— Och jag har räknat allt. Tre tusen rubel för förra veckan. Bara för “hushållstjänsterna”.Tystnad. Sergej tittade fram och tillbaka mellan sin mor och Polina. Orden om “familjevärden” fastnade i halsen när han tänkte på maskeringstejpen i kylskåpet.
Sedan slog ödet till: Sergej blev uppsagd. På en enda dag försvann hans avdelning och lön. När han kom hem satte han sig i hallen, fortfarande med skorna på.Polina kom, satte sig på knä bredvid honom och knöt hans skor.— Byt om. Soppa på spisen. Gemensamt.
— Jag har inga pengar, nästa vecka…— Din dumbom, Sergej, — sa hon mjukt, trött och kärleksfullt på samma gång. — Dimka behöver en jacka, jag köper den. Du hittar ett jobb. Ett riktigt.Han åt den varma soppan, varje sked brände hans hals och hans samvete.
Fyra månader senare förstod Sergej äntligen vad livet verkligen kostar. Han såg Polina spara för att köpa en kostym åt honom till en arbetsintervju.Till sist fick han ett erbjudande. Hemma lade han sitt nya kort framför Polina:— Lösenord? Din mammas födelsedatum. Ta det.
— Och “europeiska modellen”? — hon log.— Europa räcker för mig. Jag vill ha en gemensam plånbok. Ett gemensamt liv. Och mamma… vi ringer henne. Tack för bokföringen.Två år senare låg Tamara Igorevna på sjukhus. Sergej var på affärsresa. När han kom hem fann han Polina vid sängkanten, tålmodigt matande svärmodern.
— Tyst, hon sover, — sa Polina. — Läkare säger att krisen är över. Hon behöver vård. Jag har frigjort plats i vardagsrummet.Sergej såg på henne. Ingen pengar, inga räkningar kunde täcka detta. Det var familj. Äkta, ovärderligt.När Tamara Igorevna kom hem en vecka senare mumlade hon, medan hon höll Polinas hand:
— Är jag tillbaka på din nacke? Hur mycket är jag skyldig enligt din lista?— Du är ovärderlig, mamma. Som Polya. Räkningarna? Vi har eldat upp dem.Och så öppnade Sergej dörren till ett hem utan maskeringstejp, men med doften av färskt, varmt bröd — mysigt och äkta.
