— Är du dum eller? — Oleg stod i dörren till vardagsrummet och knäppte långsamt upp sin skjorta. Hans ansikte var rött, en åder svällde på halsen. — Jag sa åt dig att gå! Om fem minuter vill jag inte se ett spår av dig här!Jag stod där med salladsskålen i händerna, fortfarande utan att ha ställt den på bordet.
Mina händer skakade, porslinet klirrade. Från rummet där hög musik spelades och högljutt skratt hördes från de redan berusade gästerna, kom Nadyezhda Vasziljevna fram. Hon rättade till den tunga broschen på bröstet och pressade ihop läpparna i avsky.
— Ksyusha, ha lite samvete — sade hon med sin sockersöta röst. — Din pappa fyller år, trettio år! Respektabla gäster, och du går runt med sur min. Du har förstört allas aptit. Gå ut och ta en promenad en stund.— Promenera? — viskade jag. — Det är minus tjugo grader ute, på natten. Vart ska jag gå?
— Jag bryr mig inte! — ropade Oleg och tog ett steg närmare. Hans kläder luktade alkohol, blandat med den tunga parfym hans mamma gett honom. — Gå till din egen pappa! Till tågstationen! Till källaren! Du har förstört mitt kalas! Jag bad om ett normalt bord? Jag gjorde det! Och vad har du lagat? Några örter,
torr fisk… Mina vänner skrattar och säger att din fru är på diet!Han ryckte salladsskålen ur mina händer. Instinktivt försökte jag fånga den, men misslyckades. Kristallen slog i golvet, skärvor flög åt alla håll, blandat med ruccola och räkor.— Så gör man! — sparkade han på en skärva med skospetsen.
— Det här är mitt hem! Jag är chefen! Och jag bestämmer vem som stannar och vem som går direkt! Nycklarna ligger på byrån!Jag tittade på dem. Tre år. Tre år hade jag trott att vi var en familj. Att hans utbrott bara berodde på jobbet. Att hans mors “bara en veckas” besök, som drog ut på månader, var tillfälliga prövningar.
I morse hade jag överfört mina sista pengar till honom — fyrtiotusen forinter jag sparat till läkarbesök. Han hade sagt: ”Duka fint, jag bjuder in Larisa och hennes man, du får inte göra något pinsamt framför dem.”Larisa… hans skolromans. Hon satt i vardagsrummet i röd klänning och hörde förmodligen varje ord.
Jag tog långsamt min kappa från hatthyllan. Det var kallt; vinden ven genom springorna i ytterdörren, som Oleg lovat att täta i oktober men aldrig gjorde.— Okej — sade jag tyst. — Jag går.— Snabbt! — ropade Nadyezhda Vasziljevna och puttade på min väska. — Och ta inget av maten; det är din sons pengar!
Jag satte på mig stövlarna och drog kappan över mig. Mössan lämnade jag i skåpet — att leta efter den skulle vara för förödmjukande. Jag öppnade dörren och steg ut i den mörka hallen.Ute rasade en riktig snöstorm. Februari-vinden piskade vassa snökorn mot mitt ansikte.
Jag gick ner för trappan, borstade bort snön från kanten och satte mig. Ingenstans att fly. Mina föräldrar bodde fyrtio kilometer bort; bussarna gick inte längre. Taxi skulle ha kostat femtonhundra, och jag hade tvåhundra kvar på kortet.Jag tog fram telefonen. Skärmen lyste i mörkret: 21:15.
Mina fingrar var bortdomnade, men jag hittade det enda numret som nu betydde något: ”Pappa”.Det ringde. Andra gången. Tredje gången.— Ja, Ksyusha? — min pappas röst var lugn, men jag kände spänningen. Han visste alltid när något var fel.— Pappa… — jag försökte hålla tillbaka gråten, men ett snyftande bröt ut. — Han kastade ut mig…
— Vem?— Oleg. De båda… mamma och han kastade ut mig. De sa att lägenheten är deras och jag är ingen. Jag är ute, pappa.Tystnad. Tung, som precis före en storm.— Är du vid ingången? — min pappas röst blev djup och mullrande.— Ja.— Gå till dygnet-runt-apoteket på hörnet. Vänta där. Jag kommer.
— Pappa, nej… det är snöstorm, vägen är farlig…— Jag sa vänta.Jag satt på plaststolen i apoteket och stirrade på hyllorna fyllda med vitaminer. Apotekaren, en äldre kvinna med glasögon, tittade konstigt på mig men sa ingenting. Hon erbjöd mig vatten en gång, men jag tackade nej.
Mina händer skakade, inte av kylan, utan av förnedring.En halvtimme senare stannade min pappas svarta SUV tvärt vid dörren. Han hade köpt den för sex månader sedan för fiske, men nu såg den ut som en stridsvagn.Min pappa kom in, skakade av sig snön från axlarna.
Han bar en gammal men högkvalitativ päls. När han såg mina tårar spände han käken.— Res dig upp, min lilla flicka.— Pappa, låt oss gå till dig… — viskade jag.— Nej. Nu går vi till ditt hem.Vi gick upp till vår lägenhet. Musik och bufféljud sipprade genom dörren till ”vår” lägenhet.
Min pappa kallade ingen. Han tog fram en nyckelknippa. Jag hade glömt att den fanns — ”om ni går måste blommorna vattnas.”Låset klickade och överröstade musiken. Vi gick in.Oleg hade Larisas arm om sig, dansade för nära. Nadyezhda Vasziljevna satt hos chefen och fyllde munnen med tårta — precis den jag bakat.
Gästerna var redan berusade, högljutt osams om politik.— Tja, titta! — Oleg märkte först. Han släppte Larisa och vinglade. — Ni är här? Och du tog till och med med din pappa?Musiken tystnade. Någon stängde av stereon.
Min pappa gick lugnt genom rummet, tog inte av sig skorna. Smutsiga, blöta fotspår låg kvar på golvet.— ”Jag kastade ut henne!” — upprepade Oleg högljutt, kaxigt. — Vad nu? Jag har rätt! Mitt hem, mina regler!Min pappa tog fram ett lagfartsdokument: inga gåvor, inga andelar.
Larisa började hastigt packa, men på min pappas order fick hon inte gå.Verkligheten slog Oleg: han var inte chefen, huset tillhörde inte honom, Ksyusha tillhörde ingen.Gästerna drog sig tillbaka. Larisa gick sist och gav Oleg en föraktfull blick.
Min pappa stängde dörren, bytte låset, och äntligen blev det tyst.Jag tryckte mitt ansikte mot min pappas tröja och grät. Riktiga tårar, släppte tre år av lögner.
