Det smutsiga vattnet skvalpade tjockt från moppen ner i den blå plastbaljan. Den skarpa lukten av klor blandades med den rika doften av svart te som bryggdes i rummet intill.
Jag sträckte ut min ömma rygg med möda och kände hur skulderbladen protesterade vid varje rörelse. Bakom vardagsrumsdörren, stängd och med frostat glas, tog Antonia Pavlovna emot gäster.
I åtta år hade jag försökt bli ”en i familjen” i min svärmoders ögon. Stanislav och jag hade gift oss unga. Jag var en flicka från barnhem, mina föräldrar hade gått bort i en tragisk trafikolycka.
Han var enda sonen till den mäktige byggmagnaten Leonid Matvejevich. Från första dagen såg min svärmor på mig som ett besvärligt misstag och påminde ständigt om att jag kom in i deras familj ”med en enda trasig resväska.”
Dörrklockan ringde otåligt, någon tryckte envist på knappen utan att släppa. Jag torkade hastigt händerna mot förklädet och öppnade dörren, nästan träffad av den.
Där stod Jeanne — dottern till min mammas väninna, den Antonia Pavlovna alltid drömt om att para ihop med Stanislav. Hon tog inte ens tid att säga hej.
En kväljande doft av parfym slog emot mig när hon rusade genom hallen, klackarna på hennes trendiga stövletter slog högt mot golvet.
— Var är han?! — skrek Jeanne från vardagsrummet och fick kristallen i skåpet att klinga. — Antonia Pavlovna, ska er son fortsätta fly från mig för alltid?!
Jag frös till i hallen, lutade min fuktiga axel mot tapeten.— Jeanne, mitt barn, varför skriker du? — stammande min svärmor och tappade en dessertgaffel. — Vad har hänt?
— Jag är gravid! — utbrast Jeanne, med en röst som skar av ilska. — Tredje veckan! Och Stanislav har blockerat mig överallt! Han svarar inte, han gömmer sig i tre dagar!
Vet hans fru ens att vi spenderat tid tillsammans i två månader medan hon här putsar era golv?!Jag tog ett djupt andetag, drog av mig de gula gummihandskarna och steg in i dörröppningen.
Antonia Pavlovnas ansikte blev mörkrött; hon pillade nervöst i kanten på spetsduken och undvek min blick. Jeanne sneglade föraktfullt på mitt våta förkläde.
— Nu vet ni, — sade jag lugnt, utan tårar eller skrik. Inuti var allt som bedövat.— Åh, personalen har anslutit, — fnös Jeanne. — Säga till din man att sätta på telefonen, annars ska min far se till att han får stora problem.
— Om det är ditt problem får du säga det själv, — svarade jag kallt.Jag släppte förklädet på det polerade bordet, ovanpå småkakorna i vasen.
— Vart ska du, Daria? — rynkade min svärmor, hennes röst tog omedelbart tillbaka den vanliga auktoritära tonen.— Jag går, — sade jag och såg rakt in i hennes oroliga ögon.
— Och golven då? — fnös hon. — Tror du jag ska krypa runt med trasig rygg och mopp?— Fråga Jeanne, — sade jag lugnt. — Du arrangerade dem med Stanislav och täckte upp deras affär. Nu får hon visa sitt engagemang, manikyr och allt.
Jag vände mig om och lämnade lägenheten.I vår egen lägenhet började jag metodiskt packa mina saker i resväskan: tröjor, jeans, lite smink. Blicken fastnade på småsaker: gemensamma foton, filten vi köpt på vårt första årsdag. Åtta år i soporna.
Stanislav kom rusande in, fortfarande luktande av kall gatuluft och minttuggummi — hans nervösa vana.— Daria! Lyssna, det här är galenskap! Jeanne är galen! — försökte han rycka t-shirts ur mina händer.
— Verkligen? — tittade jag på honom med skarpt öga. — Så hon väntar alltså inte ditt barn?— Det var en olycka! — stammade han generat. — Mamma ringde, sa att hon mådde dåligt.
Jag flyger dit… och hon är inte där, men Jeanne… bara i morgonrock. Vi drack lite… och sedan… jag vet inte hur det gick till.— Vilket fantastiskt sammanträffande, — log jag kallt.
— Plötsligt sjuk mamma, tom lägenhet… och hon i morgonrock. Förstår du hur patetiskt det låter?Jag drog av mig ringen och lade den på nattduksbordet.
— Jag har spenderat år av mitt liv på att försöka behaga din mamma. Och du? Du är bara en fegis.Jag tog min väska och steg ut.
Ingen bostad, inga pengar, inget jobb omedelbart — jag gick till ett café vid tågstationen, tog det billigaste gröna teet och såg på när gryningen kom.
Nästa morgon på kliniken där jag arbetade som sjuksköterska fortsatte kaoset. Antonia Pavlovna stormade in, knuffade patienter åt sidan, rakt mot mitt rum.
Hon skrek, anklagade, förnedrade, framför alla förbluffade ögon. En halvtimme senare skrev jag min uppsägning.Ute, vid busshållplatsen, bläddrade jag igenom platsannonser och fick syn på ett brådskande erbjudande:
”Vårdgivare med medicinsk utbildning sökes för kvinna som inte kan gå. Eget rum, god lön, omgående start.”Jag hade inget att förlora. Jag ringde genast.
Lägenheten var rymlig och lugn. Husherrens dotter, Vera Ignatjevna, log varmt, trots djupa rynkor strålade hennes ansikte värme. Hennes son Roman var uppmärksam men upptagen.
Vi fann snabbt en rytm: mäta blodtryck, nödvändiga procedurer, förbereda måltider, kvällssamtal. Slutligen inga skrik, inga anklagelser, inget högmod.
En månad senare verkade Vera orolig. En man från hennes förflutna, Leonid Matvejevich, ville träffa henne — hennes första kärlek. Jag föreslog att jag gick istället.
Mötet hölls på en lugn restaurang. Och där stod jag… ansikte mot ansikte med min tidigare svärfar.— Daria? — andades han, chockad.
Familjehemligheter avslöjades. Plötsligt föll allt på plats: Stanislav var inte hans biologiska son. Vera och han fann äntligen ro. Stanislav och Jeanne försvann ur våra liv.
Roman och jag stannade kvar i samma lägenhet där allt började. Livet återgick till sitt rytm, medicinen fanns fortfarande i mitt liv, men nu med värme och tillit. Och för första gången på många år skrattade jag verkligen, uppriktigt.
