– Mamma sa att vi måste ta upp potatisen idag. Så stå upp, ta en tablett och låt oss gå.– Har du blivit galen, eller har du blivit döv?
Olga kände orden dunka i tinningarna, som om Vitaliks röst inte bara var ljud utan en hammare som slog in i hennes hjärna. Ljuset som sippade in genom persiennerna brände hennes ögon som smält bly. Hennes hals sved som sandpapper, munnen var torr som en öken, fylld med sand och eld. Hennes kropp darrade, men huden brann ändå av feber.
Vitalik stod där som en general redo att starta krig… mot potatis. Han hade på sig gamla, löst sittande kamouflagenbyxor och hans flanellskjorta luktade av källarens fuktiga doft. Olga kunde nästan se framför sig att mannen hon älskat nu var någon främmande, hård och hotfull.
– Vita… – försökte hon få fram sin svaghet i ord, med hes och främmande röst. – Jag mår dåligt… jag har feber… termometern…Vitalik kastade inte ens en blick på termometern som låg på nattduksbordet.
– Jag bryr mig inte om dina trettionio grader! – skrek han. – Mamma sa att du måste gå upp och ta upp potatisen! Förstår du? Annars gör jag ditt liv till ett helvete!Olga blundade och plötsligt blev hennes säng som en karusell av skräck.
Varje rörelse gjorde ont, varje ord kändes som en ny smäll. Hon gnisslade tänderna under två yllefiltar, hennes feber och svaghet hade totalt försvagat henne.– Jag kan inte… – viskade hon, knappt kunna andas. – Mina ben känns som bomull, jag mår illa, hjärtat rusar… Vilka potatisar? Vital, det kommer att regna…
– Precis! – skrek Vitalik medan Olga kurade ihop sig. – Innan det börjar regna! Annars ruttnar allt! Vill du att mamma ska svälta i vinter? Köpa något kemikaliefyllt skräp från Pyaterochka?Han gick fram och tillbaka i rummet, hans stövlar dundrade mot golvet som krigstrummor.
Olga försökte tala rationellt, om pengar, förnuftiga lösningar, men Vitalik hörde inget. Hans “respekt” och “pliktkänsla” var mer värt än allt annat – till och med Olgas liv.– Klä på dig! – befallde han och slängde byxorna i hennes ansikte. – Fem minuter. Om inte, klär jag på dig, och tro mig, det blir inte trevligt.
Varje ord var en smäll, varje rörelse ett tortyrredskap. Olgas rädsla började smälta och förvandlades till en iskall, kylig ilska. Mannen hon älskat var nu bara en mask som speglade dominans och förtryck. Hennes ilska, kristallklar och kall, växte starkare än hennes feber.
När Vitalik hoppade efter hennes saker klickade något i Olgas huvud. Hennes darrande händer, febern, den utmattade kroppen blev vapen. Hon grep tag i väskorna, slet och kastade allt som symboliserade Vitaliks makt – tröjor, byxor, prylar, fiskespön – i de svarta påsarna.
Vitalik skrek förvånat och försökte ingripa. I sitt febriga tillstånd avvärjde Olga varje attack. Hennes röst blev isande lugn:– Rör mig inte. Det är över.Hon skjutsade väskorna ut på balkongen. Regnet började falla, leran väntade på dem.
Det klapprande ljudet av föremålen som föll var ljudet av begravandet av års underkastelse. Vitalik försökte i ilska rädda sina skatter, halkade och sjönk ner i leran. Olga stod kvar, orörlig, härskare över sitt eget liv och territorium.
– Din respekt? – viskade hon. – Din auktoritet? Du har aldrig älskat. Det är över.Sakta stängde hon dörren bakom sig, föll ner på sängen, andades tungt, men hennes hjärta var äntligen fritt. Febern avtog gradvis, och ilskan förvandlades till frid.
Viruset som plågat henne i åratal var inte längre hennes make – det var själva sjukdomen.– Mamma sa… – viskade Olga, ett svagt leende på läpparna. – Så ta upp dem, Vitalik… ta upp dem före middag. Jag ska sova.Och för första gången på många år sov hon verkligen.
