— Perfekt.Kvällen började som en glansig sida ur ett lyxmagasin om storstadens överklassliv. Kristallglasen glimmade i det varma ljuset från en designad taklampa, fyllda med djupt, sammetslent Bordeauxvin.
Doften av ugnsstekt anka med äpplen blandades med gästernas dyra parfymer. Allt var perfekt arrangerat, kontrollerat, polerat. Men under den glänsande ytan hade något tungt och kvävande länge vuxit — en konflikt som nu stod på gränsen till att explodera.
Artyom satt vid bordets huvudända, avslappnat tillbakalutad med självsäkerheten hos en man som tror att allt tillhör honom. Hans lätt svullna ansikte glansade i det dämpade ljuset medan han långsamt snurrade sitt vinglas.
— Föreställ er kulturkrocken, — sa han högt och överröstade besticken. — Första gången jag tog med Nastya till en riktig restaurang tittade hon på menyn som om det var ett uråldrigt språk. Hon visste inte ens vad hon skulle beställa!
Oleg och hans fru Marina log artigt men stelt. Det var inte roligt, men ingen vågade avbryta.Nastya satt på andra sidan bordet. Rak i ryggen, nästan stel.
Hon bar en elegant mörkblå klänning — vald av Artyom — men hennes blick var tom och avlägsen. Hon skar tyst i maten, kniven skrapade svagt mot tallriken.
— Kom igen, Töm, — försökte Oleg försiktigt. — Varför ta upp det där? Ni har ju varit tillsammans i åratal.— För att hon glömmer var hon kommer ifrån, — svarade Artyom lättsamt. — Och jag påminner henne bara.
Tonläget var lekfullt. Innehållet var det inte.Nastya lade långsamt ner besticken. Något förändrades i henne. Den vanliga smärtan ersattes av ett kallt lugn.
— Det räcker, — sa hon tyst.— Oj, blev vi sårade? — skrattade Artyom. — Glöm inte att utan mig hade du fortfarande varit kvar i din by.
Tystnad föll över bordet.
— Tycker du om att förnedra mig? — frågade Nastya.— Jag utbildar dig bara, — log han.Hon reste sig.Utan ett ord tog hon upp den stora fatet med den halvätna ankan, täckt av en mörk, tjock sås. Hon gick fram till honom.
— Vill du ha mer sås? — frågade hon lugnt.— Självklart, — skrattade han.I en enda rörelse vände hon fatet upp och ner.Den tunga, feta såsen vällde ut över hans dyra byxor. Köttbitar gled ner och fläckarna spred sig direkt.
Tystnad.— Smaklig måltid, — sa hon kallt.Gästerna lämnade rummet nästan springande. Dörren slog igen.Artyom stod stel, stirrade på sina förstörda kläder och lyfte sedan långsamt blicken.
— Vet du vad du just gjorde? — frågade han lågt.— Ja, — svarade hon. — Jag gjorde äntligen något.— Det här är min lägenhet. Mina pengar, — väste han. — Du är ingenting.
Nastya lyfte sitt vinglas och tog en lugn klunk.— Inte längre.— Vart ska du ta vägen? — skrattade han nervöst. — Du har ingenting!— Jag har det, — sa hon lugnt. — Du har bara aldrig sett det.
Det var första sprickan.— Jag har ansökt om skilsmässa, — fortsatte hon. — Och jag går.Ordet hängde i luften.— Löjligt, — sa han, men rösten skakade svagt.
Han rusade in i sovrummet och började öppna väskorna. Han kastade ut kläder, ett efter ett, som om han letade efter bevis.
— Det här är mitt… det där också… det där får du inte ta…
Han sorterade maniskt, besatt.Nastya iakttog honom tyst.— Vet du skillnaden mellan oss? — sa hon till slut. — Jag kan bygga ett liv från ingenting. Du har aldrig byggt någonting alls.
— Lögn! — skrek han.— Nej. Bara sanningen du aldrig velat höra.Han stelnade.Hon stängde väskan.— Farväl.Men han var inte klar.— Kappan stannar. Och skorna också.
Utan ett ord tog hon av dem och lät dem falla. Hon drog på sig gamla sneakers.Och gick inte direkt.Hon gick tillbaka till vardagsrummet.Hon tog upp den dyra vinflaskan.— Våga inte! — skrek Artyom.
För sent.Det röda vinet rann över den ljusa lädersoffan och sögs in som en permanent fläck. Det spred sig över mattan.Artyom föll ner på knä.Nastya tömde en salladsskål över hans favoritfåtölj.
— Det här är verkligheten, — sa hon lugnt.Han såg sig omkring, skakande.— Du har förstört allt…— Nej, — svarade hon. — Jag visade bara vad det egentligen var.
Hon gick mot dörren. Väskans hjul rullade mjukt mot golvet.— Du är ett monster, — viskade han.Hon stannade kort.— Nej. Jag är äntligen fri.
Dörren stängdes.Tystnad fyllde lägenheten.Artyom stod kvar bland ruinerna — vin, fett, utspridda saker — och för första gången i sitt liv fanns det ingen kvar att skylla på.Bara sig själv.
