Portieren i hörnet, klädd i en vinröd livré, betraktade Daria länge och noggrant. Hans blick stannade en sekund på hennes skor – enkla svarta pumps.
Inga guldsöljor, inga röda sulor som kunde avslöja status, sådana som kvinnorna i hennes mans familj gärna bar som om det vore en uniform.
Daria drog upp kragen på sin mörkblå klänning och steg in i den rymliga entrén till lantkomplexet ”Izumrudny”. Luften var tung av möbelpolish och fräscha liljor.
Stora vita blommor stod i golvvaser, nästan demonstrativt överdådiga, som om hela platsen ville bevisa sin egen lyx.
Roman gick ett halvt steg framför henne. En tung, träig parfym omgav honom, nästan kvävande. Som vanligt hade han överdrivit innan ett familjeevenemang. Han drog nervöst i kavajen, som om det kunde ge honom kontroll.
— Dasha, snälla… — han vände sig hastigt om och höll på att trampa henne på foten. — Le idag. Min far fyller sextiofem, viktiga gäster kommer, affärspartners, folk från administrationen.
Sitt inte där med ditt sura ansikte. Och för Guds skull, börja inte prata om dina lager och papper.— Jag leder en inköpsavdelning, Roman. Det är ett vanligt arbete.
— Du rotar i grönsaker, — avfärdade han henne. — Säg bara att du sköter hemmet. Det lugnar min mamma.Daria svarade inte. Det var inte värt det längre.
Vid de tunga dubbeldörrarna till bankettsalen mötte Izolda Eduardovna dem. Hon stod nästan som en staty – smaragdgrön kostym som glittrade i ljuset och ett massivt halsband runt halsen.
— Romotsjka, min älskling! — utbrast hon och kysste sin son på båda kinderna, lämnande spår av persikofärgat läppstift. Hennes blick gled sedan över till Daria.
Leendet försvann omedelbart. — Jag ser att du inte ansträngt dig särskilt med klädseln. Hade du inte den där klänningen på påsken också?
— God kväll, Izolda Eduardovna. Det är en klassiker.— Självklart… — sade hon kallt. — Praktiskt när man vill spara. Sätt er. Jag har placerat er till vänster. Det drar lite där, men du är väl van vid drag.
Platserna låg nästan vid köksingången. Servitörer skyndade ständigt förbi med tunga brickor, och luften var fylld av doften av kryddor och fiskbuljong.
Roman satte sig genast och försvann in i sin mobil.Banketten blev snabbt livlig. Skratt, klingande glas, högljudda samtal fyllde rummet. Daria såg ner på sin tallrik.
Stören var för tjockt skuren, kanterna redan torra. Hon noterade det automatiskt – yrkesskada.Hennes telefon vibrerade. En leverantör var försenad. Hon svarade snabbt och ändrade rutten.
— Leker du med mobilen igen? — Roman petade till henne. — Res dig, mamma ska hålla tal.Daria reste sig.Izolda stod vid bordets huvudände med ett kristallglas fyllt med mörkrött vin.
— Min käre make… — började hon högt. — Vi har byggt allt tillsammans. Vår familj har alltid vetat hur man väljer rätt människor.Hennes röst skärptes.
— Men ibland… gör man misstag. Ibland släpps människor in i ett anständigt hem som inte hör hemma där…Tystnad spred sig.— Vem pratar du om? — frågade Daria lugnt.
— Om dig, kära du, — svarade Izolda och gick närmare. — I fem år har min son burit dig på sina axlar. Och du är fortfarande bara en lagerflicka.
Roman sa ingenting.— Vet du varför jag satte dig här? — fortsatte hon. — För att det är där din plats är. Vid köket.Rörelsen gick snabbt. Vinet vällde ut över Darias klänning.
Den kalla vätskan trängde in i tyget och spred sig genast.— Din plats är i en ladugård, — väste Izolda.Daria sänkte blicken. Tyget klibbade mot huden. Doften av alkohol var skarp.
Minnen blixtrade förbi. Det kalla rummet. Nattpassen. Studierna på nätterna. Den första affären. Den första framgången.Roman räckte henne en skrynklig servett.— Gå och tvätta dig…
Daria tog den inte.I samma ögonblick steg en man upp på scenen och knackade på mikrofonen.— Mina damer och herrar, ursäkta avbrottet…
Izolda suckade irriterat.— Vi har inte beställt någon underhållning.— Jag vet, — sade mannen lugnt. — Det här är ett viktigt meddelande. Anläggningen har fått ny ägare idag. Den nya ägaren är här bland gästerna.
Tystnad.— Daria Michajlovna, varsågod.Romans gaffel föll med ett ljud mot golvet.Daria reste sig långsamt. Hon försökte inte dölja fläcken. Hon gick mot scenen med stadiga steg.
— God kväll, — sade hon klart. — Ja, det är jag.Alla blickar riktades mot henne.— De tidigare ägarna har stora skulder. Den största fordringsägaren… var mitt företag.Roman reste sig chockat.
— Ditt företag?!— Företaget jag är vd för, Roman. Du frågade aldrig.Tystnaden blev kompakt.— För en månad sedan inledde vi konkursförfarande. Idag har jag köpt hela anläggningen.Izolda bleknade.
— Dasha… det var bara ett skämt…— En familj förnedrar inte varandra, — svarade Daria lugnt.Hon lämnade tillbaka mikrofonen.Roman grep tag i hennes arm.— Vi åker hem, vi pratar…
— Det finns inget att prata om, — sade hon och drog sig loss. — Min advokat lämnar in skilsmässopapper på måndag.— Skilsmässa?! För det här?!— För fem års likgiltighet.Hon tog sin väska.
— Jag har betalat banketten, — lade hon till och såg på Izolda. — Betrakta det som en gåva.Sedan vände hon sig om och gick.Utanför var luften frisk efter regnet.
Hon tog fram mobilen.— Pavel, det är jag. Förbered personalgenomgången till imorgon. Vi börjar med kocken. Han överkokar fisken.Hon gick mot sin bil.För första gången på länge visste hon exakt var hon hörde hemma.
