”Fabergé? Åh, snälla…” – Daryas första kamp med Isolda Karlovna.— Det där är ett Fabergé-halsband! — dånade min blivande svärmor över matbordet. — Och du… du är i princip bara dotter till en mjölkerska!
Lugnt tog jag fram ett förstoringsglas, lutade mig närmare ”mästerverket” och visade försiktigt på den minsta stämpeln:— Pris: 3 rubel 50 kopek.Luften stelnade.— En mjölkerskas dotter kommer aldrig bli min svärdotter! — hennes röst sprakade, skarp som en klocka vid gryningen.
Zinaida Jegorovna… som insisterade på att alla skulle kalla henne Isolda Karlovna… släppte sina ord med sådan kraft att även grannhundarna tystnade.Jag stod där på trappan med en oskyldig bukett krysantemum, och en enda tanke snurrade i mitt huvud:
Handlar det här verkligen om mig?Edik, min fästman, stod förläget bredvid mig, som om hans kropp kunde skydda mig från hans mors attack.— Mamma, snälla… tystare… grannarna hör oss… Hon är Darya, konsthistoriker…
— Konsthistoriker?! — fräste Isolda Karlovna och rättade till den enorma broschen på bröstet, som skrek glasimitation. — Jag känner er sorts människor! Landsortsfolk på jakt efter en Moskvaadress! Hos familjen Sheremetjev råder ordning! Vi blandar inte vårt blod med proletariatet!
Jag drog ett djupt andetag.Edik hade varnat mig för att hans mor var ”strikt och älskar etikett”.Han hade glömt att nämna att hon i sin egen lägenhet föreställer sig som kejsarinna, och hennes tron står mitt i vardagsrummet.
Jag tittade på mig själv:Italienska skor,en enkel linneklänning,restaureringsdiplom,tre års praktik på museum.Mjölkerskas dotter, verkligen?Självklart.— God dag, Isolda Karlovna, — steg jag fram och flyttade försiktigt Edik åt sidan. — Det är en ära att träffa väktaren av dessa familjetraditioner. Edik har berättat så mycket om er smak.
Kvinnan stelnade till.Smicker verkade på henne som en trollformel.Hon höjde sitt lorgnette — på en guldkedja! — och nickade värdigt.— Kom in. Men ta av dig skorna. Parkett. Venetiansk.Den ”venetianska parketten” var i själva verket svällt laminat.
Lägenheten såg ut som ett museum som plundrats av en kringresande cirkus… och sedan ställts i ordning mitt i kaoset.”Gobelänger” på väggarna — plastmattor.Möbler: guldfärgade soffor, lejonfotsfåtöljer, böjda småbord.
Lyx… med en lätt billig kinesisk ton.— Till vardagsrummet! — beordrade hon medan hon susade i en sammetkjol i juni. — Edik, te! Champagne bara vid speciella tillfällen. Idag är det bara… en vanlig tisdag.
Vi satte oss vid den glittriga lurexduken.Isolda Karlovna tog huvudplatsen som om hon bar en krona.— Så, Darya från Tver. Hur överlever man i Moskva? Letar du efter en rik man för att komma undan korna?Edik blev röd som de bordeauxfärgade gardinerna.
— Mamma… Dasha jobbar på ett auktionshus, hon värderar…— Värderar? Vadå? Gamla samovarer?— Antikviteter, — svarade jag lugnt. — Målningar, smycken, möbler. Jag kan skilja ett original från en kopia.Vid ordet kopia tittade jag ofrivilligt på hennes brosch.
Hon täckte genast över den med handen.— Hm. Teori. Smak är medfött.Lunchen själv var en överlevnadsshow.”Julienne” — kyckling dränkt i majonnäs.”Krabbröra” — där krabbköttet spelades av potatisstavar.Isolda Karlovna åt med lillfingret i vädret och observerade varje rörelse jag gjorde.
— Flicka! — utbrast hon när jag tog bröd. — Bröd tas med vänster hand! Endast vänster! Och en liten bit, inte halva limpan! Edik, var hittade du henne? På traktormatsalen?Jag lade lugnt ner brödet.
— Isolda Karlovna, — min röst var akademiskt lugn — brödskålen står till vänster. Därför tar vi det med vänster hand. Men du placerade brödkorgen till höger, bredvid glaset… det är ett uppläggningsfel.
Tystnad.Bara ett bi surrade vid ljuskronan.Isolda Karlovna öppnade munnen… och stängde den igen.Hon rodnade.Hon visste inte.Hennes etikett kom från tv-serier.— Du… vill lära mig?! I mitt eget hem?! Jag har adligt blod! Vi har det i våra ådror!
Sedan skrek hon plötsligt:— EDIK! HÄMTA SKRINET!Edik kom tillbaka med ett gammalt samtskrin.Isolda Karlovna höll det som om det vore nyckeln till kungariket.— Varsågod! Fabergé! Lagerfeld! Vem vet vad mer!
Jag lutade mig fram med min förstoringsglas.”Fabergé” var signaturen från en kinesisk mästare, felstavad.Pärlan var plast.Ringarna… okänt metallslag.— Hm… en intressant samling, — sa jag diplomatiskt.
— INTRESSANT?! Det här är familjeklenoder! Min gammelfarmor bar dem på de kejserliga bollarna!Jag lade försiktigt tillbaka en brosch.— De är visserligen värdefulla… som minnen. Men ur ett professionellt perspektiv syns moderna inslag. Stämplarna är falska.
Hon såg ut som om hon både ville gråta och skrika samtidigt.— Du menar att… det är falskt?!— Inte falskt… snarare… ”restaurerad skönhet”, — log jag. — Essensen finns kvar, bara moderniserad.Hennes röst steg igen:— Mjölkerskas dotter!
Då tog jag ett djupt andetag.— Isolda Karlovna. Det här är era familjehistorier. Jag kan hjälpa er att bevara dem ordentligt, så att ni inte möter obehagliga överraskningar… vid besök eller på auktioner.
Tystnad.Sedan en låg, nästan bräcklig röst:— Kanske… kanske kan du det här.Edik suckade som om ett krig precis tagit slut.Jag log bara.Den första segern var min.Och jag visste:Det svåraste hade bara börjat.
