— För de här potatisarna, Svetotjka, kan du föra över pengarna till mitt kort via telefonnumret, — sade Ludmila Borisovna med en röst som rann mjukt och segt som sirap. Hon borstade elegant av sina fylliga händer, där en nygjord fransk manikyr glänste svagt i höstljuset. — Du är ju en utbildad kvinna med universitetsdiplom. Du förstår säkert att i den här världen kostar allting.
Orden föll tungt i den kyliga höstluften — vardagliga men ändå nästan overkliga.
Jag stod mitt på ett uppgrävt potatisfält i området ”Tallskogen”. I händerna höll jag en tung plasthink fylld till brädden med gyllene, noggrant utvalda potatisar. Handflatorna sved av blåsor, jord hade pressats in under naglarna och ryggen värkte så mycket att jag ville lägga mig direkt i fårorna och aldrig resa mig igen.
Hela den här skörden hade varit min idé. Mitt försök att hitta ett gemensamt språk med min svärmor.
Redan i mars hade Ludmila Borisovna teatraliskt klagat över sin rygg under söndagsmiddagarna. Hon suckade över att marken stod oanvänd, att pensionen var liten och att grönsakerna i butiken blivit orimligt dyra.
Jag, chef för en ekonomiavdelning och van vid siffror och hårda scheman, bestämde mig plötsligt för att hjälpa till. Jag erbjöd mig själv att plantera potatis, örter och tomater.
— Åh, Svetotjka, du är vår lilla guldklimp! — kvittrade hon då medan hon hällde upp te i tunna porslinskoppar.
Och jag kastade mig in i arbetet.
Varje helg från maj och framåt gick jag upp före gryningen. Medan min man Maksim sov ut efter sina tjänsteresor körde jag ut till landet.
Jag tog med allt: exklusiva frön, täckmaterial, gödsel och redskap. Jag bytte ut mina kontorskläder mot urtvättade T-shirts och arbetade i jorden hela dagarna. Jag rensade envisa ogräs tills händerna värkte och släpade tunga vattenkannor när pumpen i området slutade fungera.
Och Ludmila Borisovna?
Hon kom bara på söndagar vid lunchtid. Hon satte sig i en flätad gungstol, ställde en tallrik kakor bredvid sig och ”styrde” arbetet på avstånd.
— Sveta, du gräver för grunt!
— Sveta, så där kupor man inte potatis!
Hon rörde aldrig en enda hacka. Men varje gång grannkvinnorna stannade vid staketet sade hon högt och stolt:
— Titta vilken skörd jag och Maksim har fått fram!
Inte ett ord om mig.
Så kom september. Jag tog två dagar ledigt för att hinna gräva upp allt innan regnen började. Jag arbetade ensam från morgon till kväll. När jag såg de åtta säckarna, fyllda till bristningsgränsen, kände jag en märklig, nästan uråldrig stolthet.
Och då kom kravet på betalning.
— Ursäkta… jag tror inte att jag förstår, — sade jag tyst.
Hon såg inte det minsta generad ut. Hon tog fram ett litet anteckningsblock med guldfärgade detaljer ur fickan på sin stickade kappa.
— Jo då, Svetotjka, du förstår mycket väl. Vems mark är det här? Min. Vems vatten använde du? Mitt. Om du vill ta säckarna till stan får du betala för användningen av resurserna. Enkel ekonomi.
Jag satte långsamt ner hinken.
Maksim stod bara några meter bort och putsade nervöst bilens sidospegel som om han plötsligt blivit döv.
— Maksim, — min röst darrade. — Hör du vad din mamma säger?
Han vände sig motvilligt om och undvek min blick.
— Tja… mamma har ju egentligen rätt. Marken är hennes. Vi använde hennes egendom. För bara över pengarna, vi blir ju inte fattiga av det.
En het våg steg upp inom mig.
— Ludmila Borisovna, — sade jag och tog ett steg närmare, — när ni klagade över er hälsa i våras och bad om hjälp glömde ni att nämna att det här var en kommersiell uthyrning av mark?
Hon rättade till sin sidensjal.
— Jag ger dig grönsakerna till självkostnadspris. Tjugofemtusen rubel för allt. Familjerabatt.
— Familjerabatt? — upprepade jag.
— Sveta, börja inte nu, — suckade Maksim. — För bara över pengarna. Varför göra en scen av lite potatis?
Jag tittade på säckarna. Varje säck innehöll timmar av mitt arbete, min smärta och mina förstörda helger. För honom var det bara potatis. För mig var det en förolämpning.
— Okej, — sade jag lugnt. — Då räknar vi enligt marknadsregler.
Jag tog fram mobilen.
— Mina investeringar: exklusiva frön — sju tusen. Gödningsmedel — sex tusen. Bensin för alla resor — ungefär fyrtio tusen.
Jag såg henne rakt i ögonen.
— Och viktigast av allt: mitt arbete. Tjugo helger. Tio timmar om dagen. Med min lön som ekonomichef är mitt arbete värt tvåhundrafemtiotusen rubel.
Jag gjorde en paus.
— Totalt trehundratretusen. Minus era tjugofemtusen. Det betyder att ni är skyldig mig tvåhundrasjuttioåttatusen rubel.
Hennes ansikte blossade rött.
— Är du galen?!
— Det var ni som gjorde vår relation till bokföring, — svarade jag kallt.
Maksim grep tag i min axel.
— Sveta, sluta!
Jag slet mig loss.
— Respekt måste förtjänas.
Sedan tog jag fram ett vasst trädgårdsredskap och skar upp den första säcken. Sedan den andra. Sedan den tredje.
Potatisarna forsade ut som ett tungt gyllene vattenfall över den våta marken, rullade genom lera och vattenpölar.
— Du är fullständigt galen! — skrek Ludmila Borisovna.
— Om allt detta tillhör er mark, — sade jag lugnt medan jag skar upp ännu en säck, — då får det återvända till jorden.
Maksim rusade fram mot mig.
— Sluta!
— Jag har redan slutat, Maksim. Jag tänker inte springa längre.
Säck efter säck tömdes över marken. Och inom mig fanns inte längre någon tyngd — bara ett iskallt lugn.
— Otacksamma flicka! — skrek svärmodern. — Vi släppte in dig i familjen!
— Ni släppte in min plånbok i familjen, — svarade jag och kastade verktyget i gräset.
Till slut föll hon ner på knä i leran och började desperat samla smutsiga potatisar i fållen på sin dyra kappa.
— Vi åker, — sade jag till Maksim och öppnade bildörren.
— Och mamma?
— Stanna kvar. Hjälp henne samla ihop sitt kapital.
Hela vägen hem satt vi tysta.
En vecka senare hade allting förändrats. Anklagelser, räkningar och bitterhet rev sönder den sista illusionen.
På våren köpte vi en liten tomt för oss själva.
Och jag visste en sak helt säkert: på den marken skulle bara blommor växa. Bara för min egen själ.
