Dörrlåset klickade överraskande tyst. Dasha höll hårt i det tunga metallhandtaget, varje muskel spänd för att inget ljud skulle höras. I hallen blandade sig doften av mat från köket med en överdrivet stark lavendeldoft — ett tydligt tecken på att Zinaida Fedorovna ännu en gång hade dykt upp utan att meddela sig.
Dasha drog försiktigt av sig sina mockastövlar. Den iskalla fuktigheten från dörrmattan trängde igenom de tunna bomullssockorna och kylde hennes fotsulor obehagligt. Hon hängde upp sin kappa på hatthyllan när dova ljud sippade igenom från köket.
— Förstår du, min son, en sådan möjlighet får man inte missa — viskade Zinaida Fedorovna upphetsat, medan teskeden klingade mot porslinet. — Hon säljer sin tvåa och ger pengarna till dig. Vi sätter den nya lägenheten direkt i mitt namn. Du kan säga att det är för att slippa skatt. Och hon kommer att tro på det — hon är så naiv.
— Mamma… och om hon säger nej? — Maxims röst var osäker, men inte ett spår av skuld fanns. — Hon har ju betalat på lånet i fem år, innan vi ens träffades. Hon klarar knappt av avbetalningarna.— Och vad spelar det för roll? Ni är ju familj nu!
— flämtade svärmodern, stolens gnissel i tystnaden nästan hotfullt. — Mannen ska vara husets herre. Annars känner kvinnan sig som chef på sitt eget område. Vi skriver det på mitt namn, och om hon inte gillar det skickar vi ut henne med en resväska.
Vi hittar en ordentlig, lydig fru åt dig. Svetočka från grannhuset har redan visat intresse för dig.Dasha ryckte till. Något iskallt och segt kramade om hennes bröst. Hon grep hårt i ulltyget på sin kappa. Inga tårar föll — bara den bittra insikten: hon hade tillbringat de senaste tre åren med dessa människor.
Hon backade tyst in i trapphuset, stängde dörren och tryckte på hissknappen. Hon behövde komma ut, få frisk luft och lugna sitt bultande hjärta. De lugna, beräknande orden från de närmaste människorna, som ville kasta ut henne på gatan, ringde fortfarande i hennes öron.
När hon nådde första våningen steg Dasha ut på den kalla, snötäckta gatan. Den isiga vinden rufsade hennes hår och slog mot hennes ansikte. Hon gick bara, utan att bry sig om vägen, medan minnesfragment snurrade i hennes huvud: hur hon nekat sig själv små glädjeämnen, sparat varje krona till handpenningen,
tapetserat nätterna igenom och masserat sina värkande axlar. Hur lycklig hon varit när hon träffade Maxim — under de första månaderna var han verkligen uppmärksam och omtänksam, kom med billiga men söta krysantemum, gjorde frukost på helgerna. Sedan kom den oändliga jakten på sig själv.
Hon mindes gårdagskvällen: Dasha stod i köket, vispade tjock grädde till bröllopstårtan, hennes trötta händer darrade. Maxim kom in och klickade missnöjt med tungan åt den tomma stekpannan:— Dasha, var är middagen? Jag har varit på arbetsintervjuer hela dagen som en hund, och det finns inget att äta.
Med ”arbetsintervjuer” menade han att dricka med gamla klasskamrater och prata om den ”geniala” planen för biltvättsnätverket.Dasha arbetade som konditor i timmar, uppfyllde privata beställningar till midnatt, bakade flervåningsmästerverk. Köket var alltid fyllt med doften av vanilj, kanel och karamell.
Hennes händer var ofta röda och fläckiga av värmen, ryggen värkte av alla timmar på fötterna, men hon klagade aldrig. Hon trodde att det bara var tillfälliga svårigheter.Hon lade sig på en bänk under ett träd i en park och tog fram sin telefon. Kylan stelnade hennes fingrar, men hon hittade till slut rätt nummer.
— Hej, Olya — sade hon och försökte låta lugn. — Har du tid idag? Jag behöver verkligen din hjälp. Som jurist och vän.— Dasha? Vad är allt detta brått? — Olyas röst var livlig, bilar susade i bakgrunden. — Kom till mitt kontor, jag är ledig till middag.
Fyrtio minuter senare satt de i ett litet kontor hos Olya. Doften av nybryggt kaffe blandades med dammig papperslukt. Dasha höll en varm pappersmugg och berättade hela samtalet hon hade hört.Olya lyssnade tyst och knackade med sin penna mot skrivbordet.
— Okej — började Olya. — Hennes mamma vill säkra sin son på din bekostnad. Klassiskt fall. Och vad gör du? Skriker du? Slår sönder något?— Jag vet inte… — Dasha stirrade på det mörka kaffesatsen i botten av koppen. — Säger jag sanningen? Kastar ut henne idag?
— Att kasta ut henne finns alltid tid för — log Olya. — Men om du skriker kommer hon att förneka allt. Hon säger att du missförstått. Nej, kära du, här måste vi agera subtilt. Låt dem tro att du är en naiv liten flicka och låt dem tro det ända till slutet.
— Vad föreslår du? — Dasha lyfte huvudet, en liten gnista av hopp tändes inom henne.— I morgon bitti berättar du glatt för din man att du går med på utbyggnaden. Säg att du hittat en köpare till din lägenhet. Och under tiden… — Olya drog fram ett rent papper och började snabbt skissa.
— Har du en kusin i en närliggande stad som du litar helt på?— Ja, Kostya. Vi växte upp tillsammans.— Perfekt. Vi sköter den riktiga affären inom familjen. Du säljer lägenheten till Kostya, pengarna går till ett hemligt konto. Maxim kan inte lägga sig i.
Men vi skriver ut ett officiellt utseende preliminärt kontrakt för din man med den ”påhittade köparen”, lägger det på bordet, låt honom beundra stämpeln och det ”fina livet”.Planen verkade riskabel, men Dasha kände att detta var det enda sättet att skydda sig själv och straffa förrädarna.
På väg hem på kvällen köpte hon färska eclairs från bageriet, tanken redan sötad av en känsla av hämnd blandad med vaniljdoften.
