”Hoppa av mopeden, skönhet, du har åkt tillräckligt!” morrade major Semenov och petade föraktfullt på backspegeln med sitt tjocka finger. Spegeln klirrade klagande och hängde nu bara i en skruv.
Inna satte långsamt ner stödbenet. Den gamla mopedmotorn hostade några gånger till innan den dog, och den varma juli-luften fylldes av lukten av överhettat olja och bränt gummi.
På vägen låg ett skimmer av hetta. Asfalten under hennes fötter kändes mjuk som lera, och malörtens stoft vid vägkanten hade lagt sig så tätt att det såg grått ut.
Hon hade kommit hem bara för ett par dagar – till en barndomsväns bröllop. För att slippa ta bilen från staden hade hon lånat den skramliga mopeden från sin bror.
Jeans, en enkel t-shirt med ett bleknat tryck, håret uppsatt i en tajt knut under hjälmen. En helt vanlig tjej, som det fanns hundratals av på de lokala vägarna.
Major Semenov, med ett ansikte i råa rödbetors färg och små, svullna ögon, närmade sig vinglande. Hans blå uniformsskjorta var mörk av svett under armarna, och den översta knappen verkade stå på randen att hoppa av den svullna halsen.
”Pappren,” muttrade han, utan att presentera sig.Inna tog av hjälmen och torkade pannan med handen.”Hörru, kommendör, lite lugnare tack. Enligt lagen borde du först presentera dig… och varför har du förstört spegeln?”
Major Semenov blev för ett ögonblick paff. Här, trettio kilometer från distriktets centrum, var förare vana vid att vid synen av hans batong frenetiskt gräva i fickorna och le underdånigt. Och här… en liten tjej på mopeden som talade med röst och mod.
”Du ska inte lära mig om lagar,” flinade han snett och visade sina rökfärgade tänder. ”Här är lagen jag. Förstått? Varför åkte du utan hjälm?”
”Jag tog av den när jag körde intill vägkanten,” svarade Inna lugnt.”Åh, ja? Jag trodde du flög på vägen i en mil. Sergeant!” – han nickade åt den spensliga killen vid patrullbilen – ”skriv protokoll!
Ge den här lilla stadsflickan på mopeden en riktig lektion! Låt henne fundera över livet; tungan är för lång!”Sergeant Pashka, vars utseende uttryckte total uppgivenhet i värmen, släpade sig mot bilen för att hämta formulären.
”Ge mig nycklarna,” sa Semenov och sträckte ut sina korta, korvliknande fingrar.”Aldrig,” svarade Inna och stoppade nycklarna i jeansfickan. ”Det finns ingen grund för att beslagta fordonet. Var är radarn? Videoinspelningen?”
Majors ansikte blev ännu rödare. Han tog plötsligt ett steg framåt för att gripa tjejen vid axeln, men Inna undvek smidigt.”Sätt dig i bilen,” fräste han genom tänderna.
”Om du inte vill – vi hjälper dig. Underlåtenhet mot tjänsteman… kan bli straffbart. Flickor har tappat all rädsla nu.”Tjugo minuter senare satt Inna i den dammiga kupén på UAZ:en.
På vägen till stationen berättade Semenov historier för sergeanten om hur han ”sätter sådana stadsflickor på plats på nolltid”. Stationen luktade klor, gamla papper och stekt lök – någon hade troligen ätit lunch i vaktrummet.
”Släng henne i cell fyra,” ropade Semenov till vakten. ”Låt henne få frisk luft i källaren. Imorgon tar vi reda på vem hon är och varifrån hon kommer.”
Inna blev trängd in i en liten cell. Den tunga järndörren slog med ett obehagligt gnissel och stängde ute ljuset från korridoren. I ett hörn satt en äldre kvinna.
Hennes händer var täckta av ett nät av blå ådror och darrade lätt, hennes ögon röda av långvarigt gråt.”Varför är du här, lilla vän?” frågade hon mjukt och rättade till sin bleka sjal.
”För sanningen, antar jag,” satte sig Inna bredvid henne. ”Och du, Valentina Ivanovna?”Kvinnan höjde förvånat ögonen.”Hur vet du mitt namn?”
”Jag såg listan hos vakten,” svarade Inna mjukt och rörde vid hennes hand. ”Berätta vad som hänt.”Den gamla kvinnan snyftade igen.
”Åh, mitt barn… Igår tog de min lilla pojke Miska. De sa att han rånat ett jordbrukslager. Men min Miska? Han skulle inte skada ens ett bi! Hela kvällen var han hos mig och fixade staketet.
På morgonen kom de… och grep honom. Utredaren Sokolov sa: ’Skriv huset till min systerson och vi släpper Miska. Annars åker han långt och länge.’ Jag skrek, bad… och de låste in mig här. De sa att jag inte får gå förrän jag skrivit på.”
Inna lyssnade, och inom henne växte en iskall ilska. En oförskämd major på vägen var en sak, ett öppet rån mot försvarslösa äldre med uniform som täckmantel var något helt annat.
”Skriv inte på något,” sa hon bestämt. ”Detta tar snart slut.””Åh lilla vän, hur kommer det sluta? Här är de gudar. Vem kommer försvara oss?”
Tre timmar gick. I korridoren hördes ovanliga ljud: någon skrek högt, dörrar smällde, snabba, precisa steg. Normalt flöt livet i denna sömniga station långsamt, nu var det som en uppväckt bikupa.
Celdörren öppnades plötsligt och slog mot väggen. På tröskeln stod överste Rozjkov, chef för det regionala kontoret, på en oanmäld inspektion. Hans ansikte uttryckte fullständig förvåning. Bakom honom stod major Semenov blek som krita.
”Vad är detta för oordning?” frågade Rozjkov och svepte med blicken över cellen. ”Varför sitter civila här utan korrekta arresteringsprotokoll?”
Major Semenov stammade.”K-Kamrat överste… det är… en gatupojke! Motstånd… inga papper…”Inna reste sig långsamt och tog fram ett litet rött häfte ur sin innerficka.
”Major, ni ville se mina dokument? Varsågod.” Hon räckte ID-boken till översten.Rozjkov bläddrade snabbt igenom sidorna och frös till. Hans ögonbryn åkte upp. Tystnad föll över stationen, så att man kunde höra en sparv tjattra intensivt utanför.
”Inna Andrejevna?” frågade översten och tittade sedan på Semenov. ”Semenov, förstår du vem du satt i källaren? Det här är en intern säkerhetskontroll.”
Semenovs ansikte gick från rödbeta-röd till askgrått. Hans knän darrade, och han lutade sig tungt mot dörrkarmen.”Kamrat överste,” sa Inna med kall, tydlig röst, ”det handlar inte om mig.
Här i cellen sitter en kvinna vars hus denna major och hans medhjälpare försöker ta, medan de håller hennes barnbarn fången. Släpp Mikhail omedelbart och granska alla lagerfall.”
”Så ska det göras!” beordrade Rozjkov vakten. ”Nycklar! Släpp alla genast! Semenov och utredare Sokolov – handfängsel! Lämna vapnen!”
Kaos bröt ut. Rädda anställda sprang ut ur kontoren. Sokolov, utredaren med födelsemärket på kinden, försökte hoppa ut genom ett fönster, men blev fångad i nässlorna av överstens eskort.
Major Semenov skakade när handfängslena klickade på hans handleder.”Det är ett misstag… Jag visste inte… Vi… bara…” mumlade han, men ingen lyssnade.
Valentina Ivanovna leddes ut. När hon såg Miska, levande men blek, från angränsande rum, föll hon på golvet och grät. Inna satte sig bredvid henne och kramade hennes tunna axlar.
”Allt är bra, mormor. Ingen kommer röra ditt hus igen. Ditt barnbarn är här.”En vecka senare var distriktsstationen nästan helt upplöst. Det visade sig att gruppen ”Vargarna” i åratal hade utpressat lokalbefolkningen.
Semenov överlämnade, i hopp om mildare straff, alla – chefer och lokala medhjälpare.Inna satt på sin väns bröllop. Musiken dånade, gästerna ropade ”Bittert!”, och borden var fyllda med hembakade pajer.
Miska, samma kille från stationen, kom blygt fram och räckte henne en bukett vilda blommor.”Tack så mycket,” mumlade han och vippade nervöst från fot till fot.
”Mormor sa att om inte du varit där, hade jag inte suttit här nu. Kom till oss, mormor har bakat paj, allt väntar.”Inna log och tog emot blommorna.
Deras syrliga, bittra doft påminde henne om den dammiga vägen och att rättvisa ibland segrar… även om man bara råkar vara på rätt plats i rätt tid på en gammal moped.
