— Igor, titta bara! — den silvergaffeln klirrade mot kanten på porslinsskålen. — Ser du hur han håller gaffeln? Som en proletär, med hela näven!
Eleonora Pavlovna satt vid bordets huvud i en sidenblus med spetskrås, som om hon vore på ett mottagande hos den engelska drottningen snarare än i en kök i ett höghus.
Hennes ansikte, täckt av ett tjockt lager puder — inte bara för att dölja den naturliga blekheten utan också åldersfläckar — utstrålade teatralisk avsmak.
Min femårige son Vanya stod stel, en kotlett på gaffeln. Kotletten var utsökt, gjord av mormor (eller snarare morfar, för Eleonora Pavlovna lagade aldrig mat
— „jag sparar mina händer för musiken”, brukade hon säga), och han ville verkligen äta den. Men under „grevinnemormoderns“ blick gick biten inte ner.
— Mamma, han är ju ett barn! — mumlade Igor, min man, och gömde ansiktet i telefonen för att bli osynlig. Vid fyrtio hade han fortfarande inte lärt sig att motsäga sin mamma, även om skägget redan var gråsprängt.
— Ett barn är ett oskrivet blad! — avbröt svärmor. — Vad du skriver blir det. Och hos er, vad står det? „Kolkhoz“? Natasha, hon vände sig mot mig, och jag kände mig som en fluga under ett mikroskop, — „Jag har länge velat säga detta, hans utseende oroar mig.“
Jag skar försiktigt en gurkskiva.— Vad exakt oroar dig, Eleonora Pavlovna?— Allt! — hon svepte dramatiskt med handen. — Titta på den här näsan! I vår familj, Zavadski, har vi alltid haft grekiska profiler — fin benstomme, liten puckel.
Och öronen? Utstående! Min farfarsfar hade öronen tätt mot huvudet. Och det här… — hon pekade på Vanya, som just då drack upp sin saft högljutt — „detta är en genetisk utspädning! Jag känner inte igen vår stam längre!“
Min svärfar, Viktor Petrovich, satt vid fönstret (närmre ventilationsspringan för att kunna röka genom fönstret), och grymtade men sa ingenting. Han talade sällan.
Hans roll i familjen var ”hämta, servera, arbeta, störa inte”. Hela livet på fabriken, nu taxi, tyst finansierande av hustruns „aristokratiska” infall, från antikt porslin till Skype-franska lektioner.
— Vad antyder du? — frågade jag lugnt, även om hela kroppen spändes. Jag visste vart detta ledde, det var inte hennes första framträdande.
— Jag antyder inget, älskling, jag konstaterar bara ett faktum — sa svärmor och rakade på ryggen. — Jag hade tänkt överlåta lägenheten till mitt barnbarn… så att han skulle få en start i livet. Men nu är jag tveksam.
Tystnad lade sig över köket.Lägenheten vi bodde i — jag, Igor och Vanya — tillhörde juridiskt min svärmor. Vi betalade räkningar, gjorde renoveringar, men pappren var i hennes namn. „Det är säkrare så, man vet aldrig“, hade Igor sagt för fem år sedan.
Nu satt det där „man vet aldrig“ mitt emot mig och bredde smör på en rostad brödskiva.— Jag tänker inte lämna familjenästet till en kaja — deklarerade Eleonora Pavlovna.
— Jag måste vara säker på att det flyter mitt blod i det här barnet. Zavadski-blodet. Inte… — hon gav mig en betydelsefull blick — ett slumpmässigt tillskott.
Igor lyfte äntligen blicken från telefonen.— Mamma, kom igen. Vanya liknar ju mig, ögonen…— Hans ögon är bruna! Dina är grå! Vems är de bruna ögonen? Natashas är gröna!
— Min far hade bruna — viskade jag.— Ser du! — hon höjde triumferande fingret. — Proletärgener! Natasha, jag har inget emot ditt ursprung, men lägenheten… det är allvar. Jag kräver ett DNA-test.
Igor satt tyst och stirrade på sin tallrik som om Champions League-finalen spelade där.Han sa inte: „Mamma, sluta, det här är min son, punkt slut.“ Han var tyst av rädsla för att förlora sin mors gunst.
— Igor? — ropade jag.Han lyfte ögonen, skuldmedveten.— Natasha… kanske gör vi det? Mamma kommer lugna sig, hennes blodtryck är viktigt. Vi har väl inget att dölja, eller?
Jag såg på hans ädla grekiska profil, de mjuka händerna som aldrig känt tungt arbete.Och jag insåg: jag var ensam.Min man — inte en vägg, utan gips. Slät, vacker, men petar du på den, blir det hål.
