Låsets klick slog till som ett piskrapp.Jag stod kvar på de smutsiga klinkerplattorna i trapphuset, barfota, med två olika tofflor på fötterna.
En tunn morgonrock hängde över axlarna, under den bara nattlinnet. Februarikylan rörde sig fritt i trapphuset och bet mig genast i anklarna, som om den levde – som om den visste exakt var det gjorde mest ont.
”Gå ut och ta en promenad tills du blir mer medgörlig”, hördes det dovt bakom ståldörren.Sergejs röst var inte berusad.Det hade varit lättare.Den var nykter.
Beräknande.Kall.Jag tryckte på ringklockan. En gång. Två gånger. Sedan länge och envist, som om fingret stelnat i trots.”Ansträng dig inte, Polina”, hördes nu hans mor, Galina Petrovna, med hes och belåten röst.
”När du bestämmer dig för att skriva kontraktet i Sergejs namn, då pratar vi. Fram till dess kan du frysa där ute. Det kanske rätar ut dina tankar. Du har en halvtimme. Sedan ringer jag polisen och säger att en lösdrivare bankar på dörren.”
Jag lutade mig mot den iskalla väggen och skakade.Inte bara av kylan –utan av insikten att jag var fångad.Tre år av äktenskap.I tre år hade jag varit ”min kära lilla Polina”, så länge jag bakade tårtor på beställning hemma och drog in småpengar.
Men för en vecka sedan vann jag en upphandling med en stor kafékedja – och då slog något om i dem.Kvällen innan hade Sergej lagt kontraktet framför mig.
”Du förstår ingenting om affärer”, sa han mjukt och sköt pennan mot mig. ”De kommer att lura dig. Skriv på. Jag blir verkställande direktör. Du fortsätter baka dina små sockerkakor. Vi är ju familj.”
Jag skrev inte på.På morgonen hade Galina Petrovna ”av en slump” hittat mitt gamla sparhäfte. Skandalen exploderade på ettögonblick.”Råtta.””Falsk.”
”Gömmer pengar bakom sin mans rygg.”Och nu stod jag här.Jag stoppade händerna i morgonrockens fickor för att värma fingrarna – och kände något slätt.Min telefon.
Jag hade stoppat ner den automatiskt när jag skulle öppna dörren för budet som aldrig kom. Allt var planerat.Nästan ingen täckning.En stapel.Batteri: 12 %.
Vem skulle jag ringa?Polisen skulle ta minst en timme. Jag skulle frysa ihjäl innan dess.Min vän bodde på andra sidan stan.Mitt finger stannade av sig självt på ett namn:
”Tant Nina.”Min mammas syster. Min enda släkting.Hela sitt liv hade hon bott på landet – biodling, trädgård, jord under naglarna, samtal om väder och skörd.
Vad kunde hon göra från trehundra kilometers avstånd?Visa medkänsla? Tycka synd om mig?Jag hade inget val.”Hallå? Polina?” svarade hon piggt, som om det inte vore sent.
”Tant Nina …” Käken lydde mig knappt, tänderna skallrade. ”Sergej kastade ut mig. I kylan. De vill ta mitt företag. Jag är i trapphuset… i tofflor.”
Tystnad.Inget jämmer.Ingen medömkan.”Jag vet adressen”, sa hon till slut. ”Stanna där. Knacka inte på hos grannarna – man tvättar inte smutstvätt för tidigt. Jag skickar någon. Han har en kopia.”
”En kopia av vad?” snyftade jag. ”Det här är Sergejs lägenhet …””Gör exakt som jag säger. Vänta. Tjugo minuter.”Hon lade på.Jag gled ner längs väggen och drog upp knäna mot bröstet.Tjugo minuter.
Inifrån hördes tv-ljud och klirrande porslin.De åt middag.Lugnt åt de min soppa medan jag satt på betongen.Det gjorde mer ont än kylan.Sedan slog porten där nere igen.Tunga steg närmade sig.
Jag ryckte till.En man dök upp i trappavsatsen. Dyr kashmirrock, kortklippt hår, lugnt ansikte. En läderportfölj i handen. Bakom honom stod två kraftiga män i uniform – en snabbinsatsstyrka.
Mannen granskade mig, tog av sig halsduken och räckte den ordlöst till mig.”Polina Andrejevna? Jag heter Viktor Sergejevitj. Nina Vasiljevnas advokat.”
Jag nickade och svepte genast in mig i värmen.”Vi måste gå in. Får jag?”Han tog fram nycklar.Inte vanliga.Klick. KlickDörren öppnades.
Där inne höll Sergej ett kycklinglår i handen.Galina Petrovna höll på att hälla upp.När de fick syn på oss satte Sergej i halsen, och hansmor tappade korken.
”Du?!” skrek Sergej. ”Vilka är de här?! Jag ringer polisen!””Onödigt”, sa Viktor lugnt och lade dokumenten på bordet.”Vi är redan här.”
