I hallen hängde den tunga doften av fukt och dyr tobak. Vitalij rökte återigen i trapphuset, men röken kröp obevekligt in i lägenheten. Olga knäböjde på golvet och putsade hans skor med en noggrant utvald svamp. Varje fläck måste undvikas – Vitalij tolererade inga fel, varken på skor eller i livet.
”Olga, ska det ta evigheter?” Hans röst lät likgiltig, nästan slö, genomsyrad av den självbelåtna baryton-ton han hade odlat de senaste två åren. ”Var är skjortan? Jag bad om blått, något som matchar mina ögon.””Den strykes, Vitalij. Ett ögonblick.” Olga reste sig upp, hennes rygg värkte som alltid.
I sovrummet stod Vitalij framför spegeln, drog in sin redan platta mage och granskade sin spegelbild. Den självupptagna, välvårdade hållningen hos en man över fyrtio som älskade sig själv mer än någon annan.”Dags att gå ner i vikt,” mumlade han och kastade en blick på hennes hemklänning.
”Hur mycket väger du? Har du ätit för mycket pasta? Jag sa: mindre kolhydrater. Eller försöker du provocera mig så jag hittar någon yngre?”Han skrattade, nöjd med sig själv. Olga var tyst. Tystnaden hade blivit hennes vapen, en skyddsreflex.
Ett felaktigt ord kunde utlösa ett lavinartat flöde av order som tydligt visade vem som styrde i huset och vem som var ett värdelöst bihang.För tre år sedan, när hennes planeringsinstitut stängdes, blev Olga arbetslös. Då sa Vitalij: ”Stanna hemma, sköt allt, jag fixar det.”
Hon trodde honom. Men sex månader senare började det dagliga teaterföreställningen.”Vart satte du tusenlapparna?” Vitalij höll upp kvittot och studerade det noggrant. ”Kvarg? Varför så dyrt? Det finns ju rabatter. Du tjänar inget, Olga, så spara.”
Olga sparade. Hon lagade soppor på kycklingben som såg ut som gourmeträtter. Lagade strumpbyxor med genomskinligt nagellack. Hon blev en skugga i hushållet.Men skuggan utvecklade ett eget liv.Allt började på vinden. Bland glömda skatter upptäckte Olga tre bitar sovjetiskt linne, ett arv från hennes mormor.
Tyget var robust, ädelt, oemotståndligt. Hon skämdes över att be om pengar, men gåvan till sin systerdotter måste bli klar. Hon sydde ett set sängkläder – med spets, broderi, varje stygn ett litet mirakel från minnena av gamla kurser.Systerdottern var överlycklig. Och en vän frågade: ”Var köpte du det? Jag vill också ha ett.”
Olga började i hemlighet ta emot beställningar. Hon satt nätterna igenom i köket och dämpade ljudet från symaskinen med en handduk. Hon betalade tyget med pengarna från försäljningen av gamla guldringar – precis de som Vitalij hade gett henne vid deras tioåriga bröllopsdag, när han fortfarande var en ”människa”.
Hon ljög, han rasade i två dagar.Sex månader senare nådde hennes sociala mediesida det första tusentalet följare, tre månader senare online-marknaden. Olga levde ett dubbelliv värdigt en spion. Varorna förvarades hos moster Walja, och leveranser och pengaflöde hölls hemligt för Vitalij.
Han fortsatte att kasta pengar ”för hushållet” på bordet och kontrollerade varje krona.”Du har fullständigt rasat,” fräste han när han såg hennes gamla dunjacka. ”Du ser ut som en skräckfigur. Pinsamt framför mina affärspartners. Sminka dig åtminstone.”
”Sminket är slut, Vitalij. Ge mig två tusen.””Fixa det själv. Rödbetor – naturprodukt.”Olga nickade. Bakom stängd dörr öppnade hon bankappen. Där fanns pengarna – mer än Vitalijs årsinkomst. Men hon väntade. Tålmodigt.Tillfället kom i november – Vitalijs 45-årsdag.
”Vi firar på ‘Panorama’,” meddelade han medan han rättade till slipsen. ”Chef, partners, familj. Det måste vara storslaget.””Vitalij, det är dyrt…””Inga problem. Du har säkert en liten buffert, eller din mamma, eller lån. Jag betalar senare, med ränta.”Olga såg honom i ögonen. Ingen kärlek, bara kalkyl.
”Okej, jag tar hand om bankettkostnaderna.”Hon köpte en klänning i djupt nattblått, skor värda en bil, och bokade tid hos stadens bästa stylist.I restaurangen spelade liveband. Borden sviktade under kaviar, stör och exklusiva drycker. Vitalij satt vid huvudbordet, uppsvälld av stolthet.
Bredvid honom Kristina, en ung marknadsföringsspecialist, femton år yngre, med en girig blick.Vitalij viskade i hennes öra, rörde vid hennes armbåge, skrytte, skrattade. Olga satt lugnt, hennes ögon var vassa som knivar.Sedan, mitt i pausen, reste hon sig tyst och oväntat.
Hon tog mikrofonen. Hennes hand skakade inte. Bara lugn och precision.”Du har rätt, Vitalij,” började hon, med klar och bestämd röst. ”Slöseri med tid.” Hon vände sig mot gästerna. ”Denna bankett, värd en halv miljon, har jag betalat. Hans kostym? Mina pengar. Klockan på hans handled? Mina pengar.”
Vitalij blev blek, orden fastnade i halsen.”Jag är inte arbetslös. Mitt varumärke för hemtextilier är nationellt; jag tjänar tre gånger mer än du.”Hon tog ett steg närmare, hennes parfym fyllde rummet.”Presenten? Jag gjorde den. Och en twist: Jag har precis behandlat återbetalningen. Ditt konto? Tomt.”
Hon lade ner mikrofonen. Ingen ljud hördes i den enorma salen, förutom klickandet från hennes klackar när hon gick.Ute föll snön. Stor, fluffig snö. Olga andades in den frostiga luften. Hennes telefon vibrerade: ”Ex”. Hon svarade.”Olga! Vänta!” Vitalijs röst lät hjälplös, panikslagen. ”Räkning! Polis! Mitt konto! Kristina…”
Olga log. ”Gud förlåter, Vitalij. Jag kommer att ansöka om skilsmässa. Och ett tips: föreslå att de diskar.”Hon lade på, tog ut SIM-kortet och slängde det. En företags-taxi väntade utanför huset.”Vart?””Till det nya livet,” log Olga, och musiken från bilen dånade högt.
